第11章 老周头的家 (第2/2页)

“闻着对了？”
　　
　　老周头摇了摇头。
　　
　　“酒酿不能用鼻子闻。要用舌头。蘸一点放舌尖上，酸味刚刚冒头的时候就是对的。你那个朋友用鼻子，多了。差一滴都不一样。”
　　
　　“就差这一点？”
　　
　　“不止。”
　　
　　老周头拿蒲扇指了指碟子。
　　
　　“面粉太细了。石磨出来的面粉有粗有细，咬下去有颗粒感。你这个没有，像磨了不晓得多少遍，面粉的骨头都磨没了。”
　　
　　刘师傅在旁边听着，也开了口。
　　
　　“我也觉得。面发得太匀了。本地磨坊出来的面粉，怎么发都有粗细不均的地方。你这个...”他想了想，“太齐整，不像是人磨出来的。”
　　
　　确实不是人磨出来的，机器磨的。
　　
　　“还有油。”老周头接着说，“菜籽油的味道对，但不是本地榨的。本地的菜籽油有一股青气，你知道青气是啥子不？就是生菜籽那股冲味，榨出来还留着一点。你这个油太清了。干净是干净，少了一口气。”
　　
　　“那你觉得——能打几分？”
　　
　　老周头没回答打几分。
　　
　　“你那个朋友手上的活不差。翻面的时机对，火候控得住，酒酿的层次也压出来了。路子是对的。”
　　
　　“那问题出在哪？”
　　
　　“我刚才说了三样。酒酿多了，面粉太细，油不是本地的。三样加在一起，味道就偏了。”
　　
　　“偏多少？”
　　
　　“该说的我都说了，你自己尝。”
　　
　　老周头把碟子里最后一个推给他。
　　
　　吴岭咬了一口，认真嚼。
　　
　　就算有点冷了，还是好吃，比他和秦小碗最初实验的时候还好吃。
　　
　　“我尝不出来。”
　　
　　这话说出口他自己也觉得惭愧。
　　
　　“尝不出来就对了。”
　　
　　老周头放下蒲扇，难得认真地看了他一眼。
　　
　　“你尝惯了你那边的东西，舌头已经不认得这边的味道了。”
　　
　　“那我以后能认得吗？”
　　
　　“多吃。多尝。少吃你那边那些乱七八糟的东西。舌头跟耳朵一样，用进废退嘛。”老周头把碟子收了，“配方是骨头，料是肉。骨头对了肉不对，撑得起来，不够饱满。”
　　
　　“那怎么才能到十成？”
　　
　　秦小碗做得已经很好了，好到现代所有客人都觉得惊艳。
　　
　　可这里是配方的发源地，标准不一样。
　　
　　在这里，“好吃”不够，要“对”才行。
　　
　　“你随我来。”
　　
　　老周头站起来了。
　　
　　茶馆安静了。
　　
　　不是慢慢安静的，是一下子安静的。
　　
　　老周头每天进门后几乎从不站起来。
　　
　　他在这个位置坐了多少年没人数过。
　　
　　堂倌端茶绕着他走，棋盘两个老头下棋的声音绕着他响。
　　
　　他就是茶馆的一部分，和那面老墙一样，从来不动。
　　
　　现在他动了，往门口走。
　　
　　“周大爷站起来了？”
　　
　　“我眼花了？”
　　
　　堂倌端着壶站在原地，茶水从壶嘴溢出来了都没发觉。
　　
　　小翠的声音从后头传过来。
　　
　　“周大爷？你要出去哇？”
　　
　　老周头没回头。
　　
　　“看门。”
　　
　　刘师傅回过神来，摇了摇头。
　　
　　“活了这么多年，头回见周大爷中午上街。”
　　
　　吴岭跟着老周头出了门。
　　
　　巷子里的光劈头盖脸地打下来。
　　
　　吴岭是第一次在民国的街上走。
　　
　　以前每次过来都待在茶馆里，从来没出去过。
　　
　　老周头走在前面，不快不慢。
　　
　　薄衫的后背被汗洇出一块深色。
　　
　　他走路微微驼背，两只手背在身后，脚步不急，走了几十年的老路，闭着眼都知道拐角在哪里。
　　
　　巷子窄，两边的墙斑驳，青苔从墙根往上爬。
　　
　　有家门口晒着一排泡菜坛子，坛口盖着碗，碗上压着石头。
　　
　　阳光从两栋房子的缝隙穿过来，在地上切出一道亮一道暗。
　　
　　隔壁门口一个老太太坐在竹椅上打盹，膝盖上搁着一簸箕豆角，摘了一半睡着了。
　　
　　猫蜷在她脚边，耳朵抖了抖，没睁眼。
　　
　　一个挑水的汉子从对面走过来，扁担两头的木桶晃着水。
　　
　　看见老周头，脚步慢了半拍。
　　
　　“周大爷？今天出门了哦？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“稀奇嘛。好久没见你上街了。”
　　
　　老周头没停。
　　
　　吴岭快走两步跟上来，跟他并排。
　　
　　“我们去哪？”
　　
　　“我家。”
　　
　　“你家？”
　　
　　“我婆娘今天做了桃酥。你尝一尝，就晓得十成是个啥子味道了。”
　　
　　拐了个弯，巷子更窄了，吴岭还能闻到花椒炒过的焦香。
　　
　　墙上有人用毛笔写的广告，字迹模糊了。
　　
　　地上青石板被磨得光滑，有些地方塌了，踩上去会翘。
　　
　　远处一辆黄包车从巷口跑过去，车夫赤脚踩在青石板上啪啪响。
　　
　　再远一点传来鸡公车的吱嘎声，小贩在喊“磨剪子嘞——戗菜刀——”，声音从巷子那头一直拖到这头，拖得又懒又长。
　　
　　两个人一前一后走着，脚步声踩在青石板上，一轻一重。
　　
　　吴岭忽然意识到一件事。
　　
　　这些声音、这些气味、这些光影，在现代全都没有了。
　　
　　泡菜坛子、挑水扁担、磨刀的吆喝。
　　
　　连青石板路都铺成了水泥。
　　
　　他走在一条一百年后已经面目全非的巷子里。
　　
　　老周头在一扇旧木门前停了，漆掉了大半，露出灰白的木头。
　　
　　框上贴了半张褪色的春联，上联还在，下联不知道什么时候掉了。
　　
　　他一推，轴响了一声，很涩。
　　
　　吴岭跟着进去。
　　
　　他心里有一种奇怪的感觉。
　　
　　来了这么多次民国，今天才第一次走进一个人的家。
　　
　　茶馆是公共的地方，谁都能去。
　　
　　家不一样，老周头把他领到家里来，这意味着什么，他说不清楚。
　　
　　院子不大。
　　
　　一棵石榴树，正开着红花，地上落了一层。
　　
　　树底下一口井，井沿磨得光溜溜的。
　　
　　灶台搭在院子右边，土灶，铁锅，旁边码着劈柴。
　　
　　灶里还有火，青烟从灶口冒出来，空气里有猪油炸过的焦香。
　　
　　灶前站着一个女人。
　　
　　五十来岁，瘦，头发盘得齐整，围裙上沾着面粉。
　　
　　她正在揉面，手上的动作没停，听见门响抬起头。
　　
　　“回来了？带了人？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　她看了吴岭一眼，手上的活没停。
　　
　　“这就是你说的那个年轻掌柜？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“我听你说过。”她低下头继续揉面，“长得跟他爷爷年轻时候有几分像。坐嘛。马上好。”