第112章 蜂巢的余温 (第2/2页)

女性的侧脸。额头的弧线，鼻梁的角度，下颌的收束。
　　
　　苏晚看了三秒。
　　
　　那个侧脸和她极其相似。不是照着画的那种像，是一个在瞄准镜里长时间观察过同一个目标的人，凭记忆还原出来的那种像。每一条线都带着观察者的呼吸节奏，带着他在镜片后面注视她时、手指搭在扳机护圈上的那种耐心。
　　
　　苏晚把信笺折好，塞进了上衣口袋。纸面和旧电报纸贴在一起，和特等射手徽章、延时雷管铜管挤在一处。她把那颗刻着自己名字的弹壳也放了进去。
　　
　　金属碰到金属的声音很轻，像两颗牙齿在冷风里磕了一下。
　　
　　她站起身，拍了拍膝盖上的灰。
　　
　　“加上这两个，七只蜂里死了五只。”她的语气像在清点仓库里的弹药箱，“根据军统的情报，还剩两到三只散在外围。加上渡边。”
　　
　　谢长峥走到她身侧。他的目光从苏晚手里那只空布袋上移开，落在她左手腕石膏渗血的位置停了一瞬，然后收回去。
　　
　　“他在用这些死蜂给你传话。”谢长峥的声音沉得像从喉咙底部挤出来的，“他不怕你杀掉他的棋子。他巴不得你杀光。”
　　
　　他停了一下。喉结滚动了一次。
　　
　　“因为每杀一个，你就暴露一次射击习惯。一次战术选择。”他的语速放慢了，像在把每个字按进泥地里，“他在给自己搜集弹道数据。”
　　
　　苏晚点了点头。
　　
　　“我知道。”
　　
　　她的视线越过谢长峥的肩膀，落在东面城墙外那条模糊的天际线上。晨光把天边烧成了一层薄薄的金色，城墙的剪影在光线里像一排豁了口的牙齿。
　　
　　“但他也在犯一个错。”
　　
　　谢长峥看着她。
　　
　　“他越等，他的左肩伤就越不容乐观。”苏晚的声音很平，平到像是在讨论天气预报，“上次在绝壁上那一枪打穿了他的三角肌和冈上肌。就算有最好的军医，六周之内不可能完全恢复肩关节的旋转稳定性。他在用时间换信息，我在用时间换他的身体衰退。”
　　
　　她收回视线，低头看了一眼自己的左手。石膏缝隙里那丝淡血色已经干了，凝成一条细细的褐色线。
　　
　　“时间站在我这边。”
　　
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　　回兵站的路。
　　
　　苏晚经过搜剿排的临时救护点时放慢了脚步。担架上躺着六名伤兵，最近的两个已经截了肢，断肢的位置缠着厚厚的纱布，渗出来的血把军绿色的担架布染成了深褐色。空气里弥漫着碘酒和烧焦皮肉混在一起的气味，甜腻得发呕。
　　
　　陶刚坐在一辆卡车的挡泥板上。
　　
　　纱布贴在他右颧骨的位置，胶布边缘卷了起来，露出下面一道还没结痂的划伤。他的手里捏着一支烟，手指抖得厉害，打火机的轮子搓了三次都没打出火来。火石擦出的火星在晨光里暗得几乎看不见，一闪一灭，像垂死的萤火虫。
　　
　　苏晚从他面前走过。
　　
　　两个人对视了一瞬。
　　
　　陶刚的眼睛里没有了之前校场上的傲慢，也没有了拔枪时的恼怒。那些东西像是被人用砂纸打磨过了，刮掉了所有尖锐的棱角，只剩下一层浑浊的、被碾碎后残留的惊恐。那种惊恐不是对某一个人的恐惧，是一个从未真正上过战场的人，在手雷弹片第一次擦着耳朵飞过去的时候，才会产生的对整个世界的认知崩塌。
　　
　　他张了张嘴。嘴唇动了两下，像是想说什么。
　　
　　最终什么也没说出来。
　　
　　苏晚面无表情地走过去了。
　　
　　她的心里没有快意。没有嘲讽。甚至没有她以为自己会有的那种“我早就说过”的冷淡。
　　
　　只有一个念头。
　　
　　越来越清晰。像蔡司镜里的焦距被一点一点拧实。
　　
　　渡边雄一已经在布局了。
　　
　　那枚刻着她名字的弹壳，那张画着她侧脸的信笺，不是威胁，是邀请函。
　　
　　战书已下。
　　
　　最后的猎场，正在打开。