第三章 孤雏独鸣 (第2/2页)

沈砚秋没去永定门。
　　
　　他回了鉴古斋废墟。
　　
　　夜色里的废墟像一头蛰伏的巨兽，焦黑的骨架在月光下泛着冷光。他钻进废墟，凭着记忆，摸到父亲书房的位置。
　　
　　多宝阁烧没了，书案烧没了，那些瓷器、字画、古籍，都化成了灰。但他记得，紫檀木匣藏在书案下的暗格里。暗格是父亲亲手做的，机关在案腿的一个木节上，按三下，左转两圈，再按一下，才会弹开。
　　
　　他趴在地上，在灰烬里摸索。烧伤的手指被碎瓷、木刺扎得血肉模糊，但他感觉不到疼。终于，他摸到了那个木节。
　　
　　按三下，左转两圈，再按一下。
　　
　　咔哒一声，暗格弹开。里面是个铁皮盒子，居然没被烧坏。沈砚秋打开盒子，里面是那本《金石秘录》。
　　
　　蓝布封面，纸页泛黄。他翻开，第一页写着八个字：
　　
　　“鉴古易，鉴人难。金瞳开，灾祸来。”
　　
　　下面是一行小字：“沈氏子孙谨记：此瞳可鉴万物之真伪，亦可窥人心之善恶。然人心叵测，非瞳力可及。慎用之，慎藏之。”
　　
　　沈砚秋合上书，贴身藏好。又摸向暗格深处，触到一个小布包。打开，是十几块大洋，还有一张泛黄的相片。
　　
　　相片上，年轻的父亲抱着一个婴儿，站在鉴古斋门前。父亲笑得很开心，婴儿在襁褓里挥舞着小手。背后匾额上，“沈家鉴古斋”五个金字，在阳光下闪闪发亮。
　　
　　沈砚秋把相片和大洋一起收好，退出废墟。
　　
　　刚站起来，就听见脚步声。
　　
　　很轻，但很多。从四面八方围过来。
　　
　　他屏住呼吸，躲到半截焦黑的柱子后面。月光下，七八个黑影摸进废墟，手里都提着棍棒。领头的那个，脸上有道疤，从眉骨划到嘴角，在月光下像条蜈蚣。
　　
　　“仔细搜！九爷说了，那小子肯定回来拿东西！”
　　
　　“一本破书，至于这么兴师动众？”
　　
　　“你懂个屁！那书是沈家的命根子，有了它，琉璃厂就是九爷的天下！”
　　
　　黑影们散开，在废墟里翻找。沈砚秋蜷在柱子后，心跳如鼓。他怀里揣着书，怀里揣着瓷片，怀里揣着相片和大洋。每一样，都不能丢。
　　
　　“这儿有人来过！”有人喊。
　　
　　是暗格的位置。铁皮盒子被翻出来了，空的。
　　
　　“妈的，来晚了！追！他跑不远！”
　　
　　黑影们冲出废墟，往不同方向追去。沈砚秋等脚步声远了，才从柱子后出来，往反方向跑。
　　
　　他不敢走大路，专挑小巷。北平的胡同像蛛网，他从小在这里长大，每一条都熟。但追兵显然也熟，脚步声总在身后不远处，像甩不掉的影子。
　　
　　跑到一条死胡同。
　　
　　前面是高墙，后面是追兵。沈砚秋贴在墙上，听见脚步声越来越近。他摸出怀里的瓷片，最锋利的那片，握在手里。
　　
　　脚步声在巷口停住。
　　
　　“小子，出来吧。”是刀疤脸的声音，“把书交出来，九爷饶你一命。”
　　
　　沈砚秋没说话。他盯着巷口那个黑影，握瓷片的手，指节发白。
　　
　　“敬酒不吃吃罚酒。”刀疤脸冷笑，“那就别怪我不客气了。哥几个，上！”
　　
　　黑影们冲进来。
　　
　　沈砚秋也冲了出去。他没往后跑，反而往前，迎着那些棍棒。第一根棍子砸下来，他侧身躲过，手里的瓷片划过那人的手腕。惨叫声中，血喷出来，溅了他一脸。
　　
　　第二根、第三根……
　　
　　他终究只是个十五岁的孩子，没练过武，没打过架。很快，棍棒雨点般落下，砸在背上、肩上、腿上。他蜷在地上，用身体护住怀里的书。瓷片掉了，被一脚踢开。相片从怀里滑出来，落在泥水里。
　　
　　刀疤脸弯腰捡起相片，看了一眼，嗤笑：“哟，全家福啊。可惜，全家都要死绝了。”
　　
　　他把相片撕成两半，扔在地上。
　　
　　沈砚秋看着那撕碎的笑容，看着父亲年轻的脸在泥水里渐渐模糊。忽然，他不知哪来的力气，猛地扑上去，一口咬在刀疤脸手上。
　　
　　咬得很深，牙齿陷进肉里，尝到血腥味。
　　
　　刀疤脸惨叫，甩手，一脚踹在他肚子上。沈砚秋飞出去，撞在墙上，又滑下来。眼前发黑，耳朵嗡嗡作响，但他没松口，生生从刀疤脸手上撕下一块肉。
　　
　　“妈的！小杂种！”刀疤脸暴怒，抄起棍子，对准他的头。
　　
　　沈砚秋闭上眼。
　　
　　但棍子没落下来。
　　
　　一声闷响，刀疤脸倒下了。接着是第二声、第三声……惨叫声、倒地声、骨头断裂声，在窄巷里闷闷地回荡。
　　
　　沈砚秋睁开眼。
　　
　　月光下，一个穿长衫的中年人站在巷子中央，手里拎着根文明棍。棍子还在滴血。七八个黑影躺了一地，有的在呻吟，有的不动了。
　　
　　中年人转过身，脸隐在阴影里，看不清相貌。但沈砚秋看见了他的眼睛——温和，但锐利，像磨过的玉。
　　
　　“能站起来吗？”中年人问，声音也很温和。
　　
　　沈砚秋试着动，但浑身像散了架，每一处都在疼。他咬牙，撑起身，但腿一软，又跪下去。
　　
　　中年人走过来，弯腰扶他。手指修长，有力，带着淡淡的墨香。
　　
　　“你叫沈砚秋？”中年人问。
　　
　　沈砚秋点头。
　　
　　“你父亲，是沈鹤鸣？”
　　
　　沈砚秋又点头，眼眶发热。
　　
　　中年人叹了口气，从怀里掏出一块手帕，递给他：“擦擦脸。”
　　
　　沈砚秋没接。他盯着中年人的眼睛，那双温和的眼睛里，没有怜悯，没有同情，只有一种深沉的、他看不懂的东西。
　　
　　“你是谁？”他问，声音哑得像破锣。
　　
　　中年人没回答，反而问：“你想报仇吗？”
　　
　　沈砚秋攥紧拳头，指甲陷进掌心的伤口里，疼得他一激灵。
　　
　　“想。”他说，每个字都像从牙缝里挤出来，“做梦都想。”
　　
　　“那就活下去。”中年人蹲下来，平视他，“活着，才能报仇。死了，就什么都没了。”
　　
　　他从袖子里摸出一个小瓷瓶，倒出两粒药丸：“吃了，治内伤的。”
　　
　　沈砚秋没动。
　　
　　中年人笑了：“怕我下毒？”他拿起一粒，自己吞了，“看，没毒。”
　　
　　沈砚秋这才接过，吞了。药丸很苦，但咽下去后，胸口的闷痛确实缓解了些。
　　
　　“你父亲救过我的命。”中年人忽然说，“三年前，我在琉璃厂打了眼，收了件元青花，其实是民国仿品。卖家设局，要讹我三万大洋。是你父亲站出来，当众揭穿，保住了我的名声，也保住了我的铺子。”
　　
　　沈砚秋怔住。他从未听父亲提过。
　　
　　“我姓何，何万昌。”中年人站起来，“在上海开当铺。你父亲出事，我来晚了。但还不算太晚。”
　　
　　他伸手，从泥水里捡起那撕碎的相片，小心拼好，擦干净，递还给沈砚秋。
　　
　　“跟我去上海。那里有程九爷伸不到手的地方。在那里，你能活下去，能长大，能学本事。等你有能力了，再回来，拿回属于你的一切。”
　　
　　沈砚秋看着那张拼好的相片，看着父亲的笑容，看着婴儿挥舞的小手。眼泪终于决堤，大颗大颗砸在相片上，晕开了泥水。
　　
　　他抬起头，看着何万昌。
　　
　　月光从巷子口斜照进来，照亮了中年人的半边脸。那张脸上有风霜，有皱纹，但眼神清澈坚定，像黑暗里的灯。
　　
　　“为什么帮我？”沈砚秋问。
　　
　　“因为你父亲救过我。”何万昌说，“也因为，我看不惯程九爷那种人。琉璃厂这块招牌，不能毁在这种人手里。”
　　
　　他顿了顿，又说：“还因为，我缺个徒弟。我观察你三天了，从你当众揭穿程九爷的假货开始。你有胆识，有眼力，有心性。假以时日，必成大器。”
　　
　　沈砚秋沉默了很久。
　　
　　然后，他撑着墙，慢慢站起来。腿还在抖，背还在疼，但脊梁是直的。
　　
　　他对着何万昌，深深一揖。
　　
　　“何先生，我跟你走。”
　　
　　何万昌扶住他，没让他拜下去：“叫师父。”
　　
　　沈砚秋抬头，月光下，少年的眼睛里有泪，但更亮的，是那抹重新燃起的、倔强的光。
　　
　　“师父。”他喊。
　　
　　何万昌笑了，拍拍他的肩：“走吧，再晚，就赶不上最后一班火车了。”
　　
　　两人走出小巷。沈砚秋回头，最后看了一眼鉴古斋废墟。月光下，那片焦黑的影子沉默地匍匐着，像一头死去的巨兽。
　　
　　但他知道，它没死。
　　
　　它在他心里活着，在他血脉里活着，在他这双刚刚睁开、还看不清未来的眼睛里活着。
　　
　　总有一天，他要回来。
　　
　　回到这里，让这把火烧得更旺，烧掉所有的谎言、背叛和虚伪。
　　
　　让真相，大白于天下。
　　
　　让沈家鉴古斋的招牌，重新立起来。
　　
　　让父亲的名字，清清白白地，刻在琉璃厂的青石板上。
　　
　　他转过身，跟着何万昌，没入北平深沉的夜色。
　　
　　背后，是撕碎的过去。
　　
　　前方，是未知的将来。
　　
　　但他不再是一个人。