六 (第1/2页)

沈世钧的车在雨夜里平稳行驶，滑过湿漉漉的街道。林见清坐在后座另一侧，身体僵硬。叶曼丽死了。这三个字在他脑海里反复回响，每一次回响都在他心上敲出空洞的、沉闷的声响。
　　
　　死了。一枪毙命。手袋被拿走。
　　
　　他想起三天前，在绿杨茶社，叶曼丽摘下墨镜时，那双清醒到冷酷的眼睛。她说“得让他们痛，让他们怕，让他们付出代价”时，语气平静，陈述一个数学公式。她说“不要完全相信任何人，包括我”时，嘴角甚至有一丝几不可察的笑。那时他以为那是自嘲，想来，也许是预感。
　　
　　“你在发抖。”沈世钧说。他不知从哪里拿出一条干净的白手帕，递过来。
　　
　　林见清没有接。他看着窗外飞速倒退的街灯，那些昏黄的光点在湿漉漉的车窗上晕开。
　　
　　“她死前，”他听见自己问，声音干涩得不像自己的，“说什么了吗？”
　　
　　“没有时间说话。”沈世钧将手帕收回去，折叠整齐，放回口袋，“杀手很专业，从背后接近，近距离射击，后脑。她应该没感觉到痛苦。”
　　
　　“你应该救她。”林见清转过头，盯着沈世钧，“你说你的人在附近，你收到消息赶过去，那你为什么没救她？”
　　
　　沈世钧迎着他的目光，金丝眼镜后的眼睛平静无波。“我的人赶到时，她已经死了。杀手已经离开。我的人追了一条街，跟丢了。就这么简单。”
　　
　　“就这么简单？”林见清的声音提高了一点，带着他自己都没察觉的颤抖，“一个人死了，你跟我说就这么简单？她是你介绍我认识的，是你把我推给她，她死了，你说就这么简单？！”
　　
　　沈世钧沉默了片刻。车子拐进一条更暗的马路，两旁是高大的围墙，墙头插着碎玻璃。这里安静得可怕。
　　
　　“林先生，”沈世钧终于开口，声音低沉，“你以为我愿意看见她死？叶曼丽……我认识她三年了。她父亲死的时候，是我帮她收的尸。那本《千家诗》，是我从她父亲手里拿下来的，血已经浸透了，我还是把它擦干净，还给了她。她说‘谢谢沈先生’的时候，一滴眼泪都没掉。我知道，从那一天起，她就不是原来的叶曼丽了。”
　　
　　他顿了顿，点燃一支烟，深深吸了一口，烟雾在昏暗的车厢里弥散。
　　
　　“我帮她，是因为我欠她父亲的。叶老先生教过我古文，在我最迷茫的时候，他跟我说过一句话：‘世钧，人这一生，最难的不是选择对的路，是选了路之后，不回头看。’我选了的路，回不了头。叶曼丽也选了她的路，也回不了头。我们都在自己选的路上走，走到今天，这个结局，也许早就注定了。”
　　
　　“所以你就可以看着她死？”林见清问，每个字都从牙缝里挤出来。
　　
　　沈世钧转过头，看着他，眼神复杂，有疲惫，有悲哀，还有一种更深沉的、近乎绝望的东西。
　　
　　“林见清，你到还不明白吗？在这个游戏里，没有人是安全的。叶曼丽死了，下一个可能是我，也可能是你。杀她的人拿走她的手袋，目标很明确，胶卷，或者保险箱的密码。他们知道胶卷在你手里，或者至少，知道通过你能找到胶卷。叶曼丽这个中间人死了，你，就成了唯一的目标。”
　　
　　车子缓缓停下。林见清看向窗外，不是安全屋，而是一栋陌生的花园洋房，铁门紧闭，门口亮着一盏昏黄的灯。
　　
　　“这是哪？”
　　
　　“我的一个住处。”沈世钧推开车门，“下车吧。我们得谈谈，在你成为下一个目标之前。”
　　
　　林见清迟疑了一下，还是下了车。雨还在下，细密的，冰冷的。他跟着沈世钧穿过花园，鹅卵石小径在脚下发出细微的摩擦声。两旁种着冬青，叶子在雨水中闪着暗绿的光。
　　
　　洋房里很安静，只有壁炉里的火在噼啪作响。沈世钧脱掉外套，示意林见清在沙发上坐下，走到酒柜前，倒了两杯威士忌。
　　
　　“喝点，”他把一杯推给林见清，“你需要这个。”
　　
　　林见清接过酒杯，没有喝。琥珀色的液体在杯中摇晃，映出壁炉跳动的火光。他想起叶曼丽泡茶的样子，手腕翻转，水流注入壶中，热气升腾。那样一个活生生的人，变成了一具尸体，躺在某条弄堂的阴沟里，手袋被翻走，丢弃了。
　　
　　“谁杀了她？”他问。
　　
　　“不知道。”沈世钧在对面坐下，端起自己的酒杯，“可能是特高课，可能是七十六号，也可能是……‘裁缝’自己的人。”
　　
　　“‘裁缝’自己的人？”
　　
　　“对。”沈世钧抿了一口酒，“叶曼丽最近查得太深，触到了某些不该触的线。‘裁缝’也许觉得她失控了，或者，觉得她知道得太多，成了隐患。在这个行当里，清理门户不是什么新鲜事。”
　　
　　林见清感到一阵寒意。如果连自己人都杀，那这个“裁缝”该是多么冷酷、多么危险的人物。他，就握着一个“裁缝”想要的东西。
　　
　　“胶卷不在我这里，”他说，声音平静下来，“叶曼丽把它锁在保险箱里，密码只有她知道。你说杀她的人拿走了手袋，也许密码就在手袋里。也许，胶卷已经被拿走了。”
　　
　　沈世钧摇摇头。“不会那么快。叶曼丽是个谨慎的人，她不会把密码写在纸上随身带着。更可能的是，密码在她脑子里。杀手拿走手袋，是为了找其他线索，地址，钥匙，或者联系人的信息。保险箱的密码，他们一时半会儿解不开。”
　　
　　“那他们接下来会怎么做？”
　　
　　“找你。”沈世钧直视着他的眼睛，“你是最后一个见过胶卷的人，也是叶曼丽死前接触最多的人。他们会认为，你可能知道密码，或者至少，知道怎么找到知道密码的人。他们会用尽一切办法，从你嘴里撬出信息。”
　　
　　林见清握紧了酒杯。威士忌的辛辣气息冲进鼻腔，他感到一阵反胃。
　　
　　“那你呢？”他问，“你为什么要帮我？你说你欠叶老先生的情，叶老先生已经死了，叶曼丽也死了。你完全可以不管我，让我自生自灭。”
　　
　　沈世钧沉默了很久。他站起身，走到壁炉前，背对着林见清，看着跳动的火焰。火光在他身上投下摇曳的影子，单薄，脆弱。
　　
　　“我父亲，”他开口，声音很低，“沈秉仁。你查过他，对吧？”
　　
　　林见清的心跳漏了一拍。“是。”
　　
　　“他是个工程师，一辈子讲究精确，讲究‘基准’。”沈世钧说，像是在自言自语，“他常说，做人就像做工程，线画歪了，楼就盖不直。他给自己画了一条很直的线，不贪，不媚，不求闻达，求问心无愧。他守着那条线，守了一辈子，结果呢？”
　　
　　他转过身，脸上有一种近乎痛苦的平静。
　　
　　“结果是他最好的朋友苏慕谦失踪了，说是病故，谁都看得出来不对劲。结果是他被工部局排挤，被迫提前退休。结果是他心灰意冷，远走香港，临走前跟我说：‘世钧，我这一辈子，画了那么多线，盖了那么多楼，可到头来，连自己的儿子都教不直。’”
　　
　　他走回沙发前，重新坐下，端起酒杯一饮而尽。
　　
　　“我选了和他不一样的路。我觉得，在乱世里，坚守一条线没有意义。你得学会弯曲，学会妥协，学会在夹缝里求生存。我给他写信，劝他回来，说我可以在市政府给他谋个闲职，安安稳稳养老。他回信只有一行字：‘道不同，不相为谋。’”
　　
　　沈世钧放下酒杯，双手交握，手背上的青筋微微凸起。
　　
　　“林见清，你走的，就是我父亲走过的路。你想守护真相，想记录历史，想当个干干净净的读书人。你看看苏文渊，看看陈默，看看叶曼丽，他们都想守护什么，结果呢？死了，消失了，什么都没改变。你手里那个胶卷，就算你真的把它送出去，公之于众，又怎么样？能扳倒谁？能救得了谁？”
　　
　　“那依你看，我该怎么做？”林见清问。
　　
　　“把胶卷给我。”沈世钧身体前倾，压低声音，“我把它毁掉。胶卷没了，秘密就永远埋在地下。叶曼丽的死，就成了无头案，不会有人再追查。你可以离开上海，去香港，去重庆，去哪里都行，重新开始。这是最干净、最安全的结局。”
　　
　　“呢？”林见清盯着他，“那些侵吞公款的人，那些在工程里动手脚的人，那些用黄金和血铺路的人，就可以继续逍遥，继续作恶？叶曼丽、苏文渊、陈默，他们就白死了？”
　　
　　

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