江城穿越之油锅里的甜 (第1/2页)
一、便利店旁的煤炉与带油香的指尖
和平里社区的“惠民便利店”，铁皮棚顶在凌晨的薄雾里泛着冷光，我守在刚理好货的货架后，指尖还沾着冰柜里霜的凉意。每天凌晨4点半，菜市场入口总会准时传来“哗啦—吱呀”的声响——是张桂英在抖开铁皮小车的支架。那小车跟着她8年了，车斗边缘的漆皮掉得露出铁皮，却被她用银色胶带贴了圈边，说“别刮着孩子”；车把上挂着两样东西：粉色的小水壶（乐乐去年生日，儿子从工地寄来的，印着圆滚滚的卡通小熊，壶盖的绳子断过，她用红绳重新编了个结）、旧布包（里面装着面团和鸡蛋，布是老伴生前的枕套改的，洗得发白，却总叠得整整齐齐）。
她穿着件碎花围裙，藏青色的底布上印着淡黄色小菊花，领口磨破的地方缝着朵米白色补花，针脚歪歪扭扭，却是用儿子小学时穿的白衬衫布改的——儿子那时总在围裙上蹭铅笔灰，现在布上还能看见淡淡的印子。左手攥着根铁钩子，是用旧钢筋磨的，钩头磨得发亮，用来翻煤炉里的炭；虎口处的老茧泛着淡褐色，比便利店的硬纸板还粗糙，是常年捏面团、翻油条磨的，冬天裂的小口刚长好，还留着浅粉色的印子，她总在口袋里揣着管护手霜（社区医生送的，柠檬味，她舍不得用，只在裂手时涂一点）。
她的铸铁煤炉就摆在便利店斜对面的老槐树下，炉口积着层薄炭灰，却被她擦得发亮，连炉脚的锈迹都用砂纸磨过。炉边挂着块粉色小抹布，是乐乐去年用旧的毛巾，边角起了球，她剪去毛边，缝了圈蕾丝（从邻居家旧窗帘上拆的），用来擦溅在炉身上的油星。每天生煤炉时，她都会蹲下来，动作轻得像怕吵醒巷子里的猫：先用火柴点燃揉成团的废纸，待火苗窜起半寸高，再慢慢添碎炭，每添一把就等几秒，让火均匀烧起来，最后才敢加整块的炭——“火太急会呛着楼上的张奶奶，乐乐也怕烟，一呛就咳嗽”，她总跟我这么说。有次风大，火星子溅到围裙上，她赶紧用抹布拍灭，却先摸了摸煤炉旁的小凳子（乐乐坐的），怕烫着孩子。
我整理冰柜时，总看见她在油锅里翻油条。面团是前一晚和好的，放在陶盆里，用棉被裹着醒了整整一夜，她掀开棉被时，面团会散出淡淡的酵母香。她揪起一块面团，在案板上揉两下——手掌按下去，面团能慢慢弹回来，这是她的老经验：“面软了炸不脆，硬了嚼不动”。揉好的面团捏成条，用刀在中间划三道小口，指尖捏着条的两端轻轻抻一下，再慢慢放进滚油里——油要烧到七成热，冒青烟却不冒烟，她用长筷子轻轻碰一下油面，筷子尖冒小泡，就知道火候正好。油花“滋滋”响，她用长筷子快速翻两下，油条就鼓了起来，金黄酥脆，油星溅到手上，她只是甩甩手，说“习惯了，不疼”。
给老顾客装油条时，她总多夹半根，动作自然得像给家人添饭：“李叔，您牙口不好，这半根炸得嫩点，中间是空的，好嚼”，说着就用油纸把油条包成三角包，怕油渗出来；“王婶，甜粥少糖，我给您多盛了一勺，里面放了红豆，您爱吃”，粥碗是搪瓷的，边磕了个小口，却是她特意留的，说“这碗保温，粥不容易凉”；刚搬来的年轻租客小张总买蛋饼，她记得“小张：蛋饼不放葱，多刷酱（甜面酱要混点豆瓣酱）”，写在牛皮小本子的第一页，字迹被油浸得有点模糊，却用红笔描了三遍。
乐乐每天早上都会坐在煤炉旁的小凳子上，手里捧着粉色小水壶，脚边放着个铁皮小盒（里面装着他的彩笔和画纸）。张桂英总会先冲半杯温蜂蜜水——蜂蜜是老家亲戚寄的，她舍不得吃，全留给乐乐；水温要刚好，她会先滴两滴在手腕内侧试温，不烫不凉才递给孩子：“慢点喝，润润嗓子，等会儿去幼儿园别咳嗽”。有次乐乐哮喘犯了，抱着胸口咳得直弯腰，小脸憋得通红，她赶紧关了煤炉的风口，抱着孩子蹲在摊旁，一手托着孩子的背，一手喂温水，动作轻得像抱易碎的瓷娃娃。煤炉上的甜粥溢了出来，流到炉身上“滋啦”响，溅起的油星烫了她的手背，她却顾不上擦，直到社区医生骑着电动车赶来，给乐乐喷了药，她才松了口气，后背的围裙都被汗浸湿了，贴在身上凉飕飕的。那天剩下的油条，她全用干净的油纸包好，送给了收废品的大爷：“凉了不好吃，您拿回去当早饭，配点粥，别浪费”，大爷要给钱，她却摆手：“不值钱，您别客气”。
上午10点收摊时，她会推着小车去幼儿园接乐乐，路过便利店时，总会停下来，买一包最便宜的苏打饼干（一块五毛钱，乐乐下午点心不够吃，这个不甜，不刺激嗓子）。我多给她两包，她却摆手，手指捏着饼干袋，指节有点发白：“不用，一包够了，省点钱给孩子买药”，说着从口袋里掏出个小药盒——塑料的，是社区发的，里面装着乐乐的哮喘药，分早中晚用小格子装着，药盒上贴着张黄色便签，用圆珠笔写着“早晚各一次，饭后吃，别忘喷药”，是她怕自己记性不好，特意写的，便签边角都磨卷了。
李叔每天早上7点准来买油条，总提着个铝制饭盒，里面装着咸菜。他总会多给5块钱：“桂英，别找了，给乐乐买瓶牛奶，补钙”，她却硬要从口袋里摸出零钱递回去——零钱都用橡皮筋扎着，一毛、五毛、一块的，是她卖早餐攒的：“李叔，您退休工资也不多，油条2块，豆浆3块，总共5块，您别多给，我不能要”；李叔拗不过她，就把饭盒里的咸菜倒给她一些：“自家腌的，配粥吃，乐乐也能吃点”。
王婶织了双浅灰色小毛衣，送乐乐时顺带帮她补围裙：“你这围裙领口漏风，冬天穿冷，我给你加了层绒”，王婶缝的时候，她就站在旁边帮忙穿线，两人聊着家常，阳光照在她们身上，暖烘烘的。毛衣的袖口有点松，王婶说“乐乐还长个子，松点能穿两年”，她摸着毛衣，眼眶有点红：“您费心了，总麻烦您”。
刚搬来的年轻租客小张，在附近公司上班，加班晚归时，会帮她把小车推回家。小车沉，小张推的时候会哼歌，她就跟在旁边，手里提着乐乐的小水壶：“小张，慢点，别摔着”，到了楼下，她总要炸根热油条塞给小张：“趁热吃，垫垫肚子，熬夜辛苦，别总吃泡面”，小张刚开始推辞，后来就收下了，第二天会给她带包纸巾：“阿姨，您擦手用”。
阴雨天是她最愁的时候。有次下大雨，雨点砸在煤炉上“噼啪”响，她的小车在半路陷进泥里，车轮子卡在砖缝里，怎么推都推不动。煤炉里的炭撒了一地，黑色的炭灰混着泥水，溅了她一裤脚，鞋也湿透了。路过的李叔赶紧放下菜篮子，帮她把小车抬出来，她蹲在雨里，用手一颗颗捡炭，雨水顺着头发往下流，滴在炭上，冒起小白烟。她咬着牙，把炭放进车斗里，眼泪混着雨水往下掉——那天乐乐的哮喘药快吃完了，她本想早点收摊去买药，却耽误了时间，怕晚上孩子犯病没药喷。我递过去一把伞，她却先把伞撑在乐乐头上：“孩子别淋着，我没事，这点雨不算啥”，乐乐抱着她的腿，小声说“奶奶，我不冷”。后来社区医生帮她送来了药，她第二天一早就炸了一袋子热油条，用干净的布包好，非要塞给医生：“一点心意，您别嫌弃，多亏您帮忙，不然我真不知道该咋办”，医生推辞不过，收下后给乐乐带了本图画书。
二、油锅里的小忙碌与掌心的温度
再次醒来时，指尖传来一阵滚烫的触感——是刚翻完油条的油星，溅在虎口的老茧上，有点疼却不刺痒。我猛地睁开眼，晨雾还没散，淡蓝色的雾裹着煤炉的炭香，飘在巷子里；眼前的铸铁煤炉正冒着淡蓝色的烟，炉口的炭烧得通红，油锅里的油条鼓着金黄的肚子，“滋滋”响着，油花溅起半寸高，落在案板上凝成小油珠。
身上穿着那件碎花围裙，领口的米白色补花蹭着下巴，有点痒；左手攥着根长筷子，是用老竹做的，筷子尖还沾着点油，能闻到淡淡的油条香；旁边的小凳子上，乐乐抱着粉色小水壶，小手攥着壶盖，小声咳嗽了两声，眼里含着点泪，鼻尖红红的——我变成了张桂英。
“奶奶，我有点痒”，乐乐的声音带着点沙哑，像被砂纸磨过，是哮喘要犯的征兆。我赶紧放下筷子，从围裙口袋里掏出个小保温杯（不锈钢的，是社区发的慰问品，我总用来装温水），里面是凌晨4点半起床冲的温蜂蜜水，水温刚好不烫嘴——我特意滴了两滴在手腕内侧试了，跟体温差不多。“慢点喝，润润嗓子就好了”，我蹲下来，膝盖碰到小凳子，发出“咚”的轻响；我把杯子递到乐乐嘴边，看着他小口小口喝，蜂蜜水沾在他的嘴角，我用围裙角轻轻擦了擦，指尖能感觉到他嘴角的温度，暖暖的。心里松了点——还好今天雾不大，没那么冷，不然孩子又要咳嗽。
摸了摸煤炉里的炭，只剩下小半块了，烧得发白，眼看就要灭了。得赶紧去买炭，不然油条炸到一半就没火了，今天的面团还能炸30根，要是卖不完，明天就不新鲜了。我摸了摸围裙口袋，里面有150块钱，是昨天卖早餐赚的，用橡皮筋扎着：1张100块、1张50块，都是皱巴巴的，是顾客找的零钱。够买10斤炭（80块）、2斤面粉（12块），再给乐乐买包儿童咳嗽药（35块）——他昨晚就有点咳，我醒了三次，摸他的额头，还好不烫，就是呼吸有点重。
推着小车往炭店走时，后腰突然传来一阵刺痛，像有根细针在扎，顺着脊椎往下窜——是常年弯腰炸油条落下的毛病，阴雨天更疼，昨天晚上下了点小雨，现在一用力就疼得厉害。我扶着小车把手，慢慢走，尽量把腰挺直一点，却还是忍不住往左边歪，左手下意识按在后腰上，能摸到肌肉发硬。心里盘算着：“今天多炸20根油条，一根卖2块，就能多赚40块，乐乐的幼儿园学费月底就该交了，380块，还差120块，再卖两天就够了”。
炭店在巷口，老板是个五十多岁的大叔，总穿着件蓝色工装。“桂英，今天来晚了？”老板笑着递过个炭袋，“还是10斤？”“嗯，麻烦您了”，我接过炭袋，有点沉，我用胳膊夹着放进车斗里。老板多抓了把碎炭，放进袋里：“桂英，你天天来照顾我生意，这点炭拿着，别客气，够你多烧会儿”。我谢过老板，想多给5块钱，他却摆手：“不用不用，下次再来就行”。
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