## 第五章 全世界都知道 (第2/2页)

“我为什么要乎？你是我女朋友这件事，又不是什么见不得人的事。”
　　
　　邱莹莹抬起头，对上了他的眼睛。那双眼睛里有阳光的倒影，有天空的颜色，有一整个秋天的温度。
　　
　　“你是认真的？”她问，声音轻轻的。
　　
　　“我什么时候不是认真的？”
　　
　　她想了想。没有。三年前那句“会”是认真的，便利店门口那句“还给你”是认真的，咖啡厅里那句“三十天”是认真的，迎新晚会上那句“这一辈子都是”也是认真的。他对她说的每一句话都是认真的，认真到她想哭。
　　
　　“李浚荣，”她说，“你对我这么好，我会习惯的。”
　　
　　“那就习惯。”
　　
　　“习惯了之后，如果你不对我好了，我会很难过的。”
　　
　　“我不会不对你好。”
　　
　　“你保证？”
　　
　　“我保证。”
　　
　　邱莹莹看着他，看了很久。久到阳光从她的左脸移到了右脸，久到梧桐树的一片叶子落在了他们交握的手上，久到她眼眶里的那点湿意在阳光下折射出一道小小的彩虹。
　　
　　她把那片叶子拿起来，放在他的手心里。
　　
　　“这是第二片了。”她说，“第一片你夹在书里当书签了，那片是从树上落下来的。这一片是掉在我们手上的，不一样。”
　　
　　“哪里不一样？”
　　
　　“那片是风送给你的，这片是我送给你的。”
　　
　　李浚荣看着掌心里的那片梧桐叶，金黄色的，边缘微微卷曲，叶脉清晰得像一幅被精心绘制的地图。他把叶子翻过来，看了看背面，然后又翻回去，小心地放进了外套的口袋里。
　　
　　“我会好好保存的。”他说。
　　
　　“你又要夹书里？”
　　
　　“不。这次放钱包里。”
　　
　　“你放钱包里干嘛？不怕压碎了？”
　　
　　“碎了也是你送的。”
　　
　　邱莹莹张了张嘴，想说什么，但发现自己说不出话。因为她的喉咙被一种巨大的、温暖的、像潮水一样涌上来的情感堵住了，所有的语言都被冲散了，变成了一堆毫无意义的碎片。
　　
　　她只能用力地握紧了他的手。
　　
　　下午，邱莹莹照例去琴房练琴。
　　
　　但今天和以往任何一天都不一样。以前她去琴房，从宿舍到琴房大楼的路上，没有人会多看她一眼。她就是一个普通的女生，穿着普通的衣服，扎着普通的马尾，走在普通的梧桐大道上。
　　
　　今天，她感觉自己像一只被关在玻璃柜里的展品。
　　
　　“那个就是邱莹莹？”
　　
　　“就是她？长得还行啊。”
　　
　　“她刚从我旁边走过去！天哪，我看到真人了！”
　　
　　“她一个人？李浚荣没陪她？”
　　
　　“李浚荣下午有课吧，法学大三那个课表我见过，周一到周五排得满满的。”
　　
　　“所以她每天一个人去练琴？好辛苦哦。”
　　
　　邱莹莹把头埋得更低了，脚步快得像在竞走。她几乎是逃一样地冲进了琴房大楼，三步并作两步地爬上三楼，冲进了315琴房，关上门，反锁，然后靠着门板大口大口地喘气。
　　
　　“冷静，冷静，”她对自己说，“你会习惯的。你一定会习惯的。”
　　
　　她走到钢琴前坐下来，翻开琴盖，把手指放在琴键上。凉的。一如既往的凉。那种微凉的触感从指尖传到手掌，从手掌传到手臂，从手臂传到心脏。她的心跳慢慢平稳了下来，呼吸也不再急促了。
　　
　　她开始弹琴。
　　
　　不是《野蜂飞舞》——那首曲子她已经弹够了，短期内不想再碰。她随手弹起了肖邦的降E大调夜曲，那首她在附中二年级期末汇报上弹过的曲子。旋律缓慢而忧伤，像一个人站在窗前看着秋天的落叶，回忆着一些已经回不去的时光。
　　
　　但她的心情不是忧伤的。她弹着那首忧伤的曲子，脑子里想的却是今天中午在长椅上吃午饭的画面——阳光落在他的侧脸上，他夹了一块鱼放到她的饭盒里，他说“你是我女朋友这件事又不是什么见不得人的事”。
　　
　　她的嘴角翘了起来。
　　
　　琴声也跟着变了。从忧伤变成了温柔，从回忆变成了期待，从秋天变成了春天。肖邦要是听到她这样弹他的夜曲，大概会从棺材里爬出来骂她一顿——“我写的是忧伤，不是甜蜜！你这是把我的夜曲弹成了小夜曲！”
　　
　　但她不在乎。她弹琴的时候，脑子里全是他。
　　
　　弹到一半的时候，门被敲了三下。
　　
　　“咚咚咚。”
　　
　　很轻，很有节奏，不像是在敲门，更像是在打一个温柔的节拍。
　　
　　邱莹莹的手停在了琴键上。她知道这个敲门声。三年前，在附中的琴房里，就是这个敲门声。一样的节奏，一样的力度，一样的温柔。
　　
　　她站起来，走过去，打开了门。
　　
　　李浚荣站在门口。
　　
　　他穿着一件深灰色的卫衣，帽子没有拉起来，露出一头被风吹得微微凌乱的头发。金丝眼镜后面的眼睛看着她，带着一种淡淡的、不易察觉的笑意。
　　
　　“你不是有课吗？”邱莹莹愣住了。
　　
　　“取消了。老师临时有事。”
　　
　　“所以你一下课就过来了？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你怎么知道我在这里？你又没问我。”
　　
　　“你周三下午没有课的时候，都会在315琴房练到四点半。现在四点了，你还有一个小时的练习时间。我想你了，就过来了。”
　　
　　邱莹莹的耳朵尖又红了。这个人说“我想你了”的时候，语气平静得像在说“今天天气不错”，但那种平静里面藏着的东西，比任何轰轰烈烈的告白都要让人心跳加速。
　　
　　“你进来吧。”她侧过身，让他进来。
　　
　　琴房很小。一架立式钢琴，一把琴凳，一把折叠椅，一个谱架，墙上贴着一张泛黄的音准表。两个人的存在让这个小小的空间显得更加逼仄，几乎转不开身。
　　
　　李浚荣在折叠椅上坐下来。椅子太矮了，他的腿太长，膝盖几乎顶到了钢琴的侧面。他不得不把腿往旁边挪了挪，以一个不太舒服的姿势坐着，但他没有任何抱怨的表情。
　　
　　“你要听我弹琴吗？”邱莹莹坐回琴凳上，侧过头看着他。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“想听什么？”
　　
　　“你弹什么我都听。”
　　
　　“那不行，你得点歌。万一我弹一首超长的，弹到一半你睡着了怎么办？”
　　
　　“我不会睡着。”
　　
　　“你怎么知道？”
　　
　　“因为我听你弹琴的时候，脑子里没有空间想别的。”
　　
　　邱莹莹咬了咬嘴唇，把那股想要尖叫的冲动压了下去。她转过身，面朝钢琴，深吸一口气，然后开始弹奏。
　　
　　她弹的是德彪西的《月光》。这首曲子她在附中三年级的毕业音乐会上弹过，那天她穿了一条白色的长裙，头发散着，别了一个银色的小发卡。弹完之后鞠躬的时候，发卡掉在了琴键上。她记得自己愣了一下，然后笑着捡起来了。
　　
　　她不知道的是，那天台下有一个人，在心里把那枚发卡的形状、颜色、掉落的位置，都记得清清楚楚。
　　
　　琴声在小小的琴房里回荡。立式钢琴的音色比三角钢琴闷一些，没有那种华丽的共鸣，但多了一种私密的、像在耳边低语的感觉。德彪西的和声像一层薄雾，把两个人裹在一个只有他们自己的世界里。
　　
　　邱莹莹弹得很投入。她的身体微微前倾，手指在琴键上游走，每一次触键都轻柔而精准，像在抚摸一匹丝绸。她闭上了眼睛，不是为了不看琴键——她对这首曲子太熟了，闭着眼睛都不会弹错——而是为了更好地感受音乐。
　　
　　最后一个和弦落下，琴声像一滴水滴入了深潭，涟漪一圈一圈地扩散，然后归于平静。
　　
　　她睁开眼睛，转过头。
　　
　　李浚荣坐在折叠椅上，身体微微前倾，双手交叠放在膝盖上，目光落在她的手指上。不是在看她的脸，是在看她的手指。那种注视的专注程度，像是在看一件珍贵的、易碎的、独一无二的艺术品。
　　
　　“你刚才在看我的手指。”她说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你不是说你在听我弹琴吗？听琴为什么要看手指？”
　　
　　“因为你弹琴的时候，手指会发光。”
　　
　　邱莹莹的呼吸停了一拍。她张了张嘴，想说“你在胡说什么”，但话到嘴边变成了：“什么光？”
　　
　　“像萤火虫。”他说，声音很轻，“每一个音符从你指尖出来的时候，都会有一小团光。亮一下，然后就灭了。一个接一个的，速度很快，快到看不清。但坐得够近的话，能看到。”
　　
　　邱莹莹的手指在琴键上轻轻颤了一下。
　　
　　她不知道该说什么。任何语言在这种话面前都显得苍白而多余。她只能转过身，重新面朝钢琴，把手指放在琴键上，然后——
　　
　　她弹了一首她没有练过的曲子。
　　
　　不，她练过的。很久以前，她还是个小女孩的时候，她的钢琴启蒙老师教过她这首曲子。很简单，很简单，简单到不需要看谱，简单到闭着眼睛都能弹，简单到任何一个学过几年钢琴的人都能弹。
　　
　　《小星星》。
　　
　　一闪一闪亮晶晶，满天都是小星星。挂在天空放光明，好像许多小眼睛。
　　
　　她弹得很慢，很轻，每一个音符都像一颗被小心托举着的星星，在她的指尖发着光——也许真的有光，也许只是他说的那种光，也许只是她的想象。
　　
　　弹完之后，她转过头，看着李浚荣。
　　
　　他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静。但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在闪。不是泪光，不是灯光，不是任何可以被命名的光。而是一种只属于她的、只出现在她弹琴时的、只存在于这间小小的315琴房里的光。
　　
　　“李浚荣。”她叫他的名字，声音很轻。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你以前来过这里吗？”
　　
　　“来过。”
　　
　　“什么时候？”
　　
　　“你第一次用这间琴房的那天。”他顿了顿，“去年九月，开学第一周。你来琴房大楼找琴房，从一楼走到五楼，每一间都进去看了一眼，摸摸钢琴，弹一个音，然后摇摇头出来。走到315的时候，你弹了一个音，A，然后笑了。你就选了这间。”
　　
　　邱莹莹的眼泪在眼眶里打了个转。
　　
　　“你那天也来了？”
　　
　　“我那天在天台上。”
　　
　　“你一直在天台？”
　　
　　“不是一直在。但你选琴房的那天，我刚好在天台上。”他停顿了一下，“法学院办公楼的天台，能看到琴房大楼的窗户。315的窗户在最边上，离天台最近。”
　　
　　“你每次都站在天台上看我？”
　　
　　“不是每次。下雨的时候不来，太冷的时候不来。但你弹得好听的时候，我都会来。”
　　
　　邱莹莹的眼泪终于掉了下来。一颗，两颗，三颗。她用手背去擦，但越擦越多，越擦越凶。她不想哭的，她明明不想哭的，但他的每一句话都像一颗投入到湖心的石子，在她心里荡开一圈一圈的涟漪，那些涟漪撞在一起，变成了浪，浪撞在一起，变成了潮，潮水涌上来，淹没了她所有的防线。
　　
　　“你别说了。”她哽咽着说，“你再说我就要哭死了。”
　　
　　李浚荣站起来，走到她面前。他弯下腰，从口袋里掏出一张纸巾，递给她。她没有接，他就自己动手，轻轻地把纸巾贴在她的脸上，从眼角到颧骨，从颧骨到脸颊，一下一下地，把那些眼泪吸干。
　　
　　“你每次弹完琴都会哭。”他说。
　　
　　“我没有！”
　　
　　“你上次在315弹完德彪西之后，哭了。”
　　
　　“那是因为……那是因为那首曲子太感人了！”
　　
　　“你上上次弹完舒曼之后，也哭了。”
　　
　　“那是因为我想家了！”
　　
　　“你上上上次弹完莫扎特之后——”
　　
　　“李浚荣！”她打断了他，“你到底记住我多少事情？”
　　
　　他直起身，把纸巾叠好放进口袋，然后低头看着她。阳光从琴房的窗户照进来，落在他的侧脸上，把他的轮廓照得清晰而温暖。他的睫毛在阳光下变成了金色，他的瞳孔在阳光下变成了琥珀色，他的嘴唇在阳光下变成了——
　　
　　她在想什么？
　　
　　她猛地摇了摇头，把那些乱七八糟的念头甩出去。
　　
　　“你在想什么？”他问，嘴角微微翘了一下。
　　
　　“没什么！”她回答得太快了，快到一听就知道在撒谎。
　　
　　“你每次撒谎的时候，右手的大拇指会搓食指的侧面。”
　　
　　邱莹莹低头一看——她的右手大拇指正在疯狂地搓着食指的侧面，搓到皮肤都发红了。她赶紧把两只手分开，藏在背后，脸涨得通红。
　　
　　“你能不能不要连我的小动作都记住？”她哀嚎了一声。
　　
　　“不能。”
　　
　　“为什么？！”
　　
　　“因为你的每一个小动作都很好看。”
　　
　　邱莹莹彻底放弃了。她放弃了挣扎，放弃了抵抗，放弃了在“不被李浚荣看穿”这件事情上的一切努力。这个人像一台X光机，能看穿她所有的伪装、掩饰和谎言。在他面前，她就像一本被翻开了的书，每一页都被他读过，每一行都被他画了线，每一个标点符号都被他记住了。
　　
　　她不想藏了。藏什么藏？被一个人看得透透的，其实也挺好的。至少她不用假装自己很酷、很淡定、很不在乎。她就是不酷、不淡定、很在乎，非常在乎。
　　
　　“李浚荣。”她说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你以后想听我弹琴的时候，不用在天台上站着了。”
　　
　　“那我在哪里？”
　　
　　“来琴房。坐在那把椅子上。”她指了指那把折叠椅，“离我近一点。”
　　
　　李浚荣看着她，看了很久。久到阳光从窗户的这头移到了那头，久到琴房墙上的影子从短变长又变短，久到她以为他要拒绝的时候，他说了一个字：
　　
　　“好。”
　　
　　然后他在那把折叠椅上坐下来，把腿伸到钢琴下面——虽然还是很挤，但他找到了一个相对舒服的姿势。他把双手放在膝盖上，身体微微前倾，看着她。
　　
　　“继续弹。”他说，“我想听你弹贝多芬。”
　　
　　“贝多芬哪一首？”
　　
　　“哪一首都可以。”
　　
　　邱莹莹转过身，面朝钢琴，把手指放在琴键上。她想了想，然后开始弹奏贝多芬的《月光奏鸣曲》第一乐章。那首被无数人弹过、听过、爱过的曲子，缓慢的，沉重的，像一个人在黑暗中摸索着前行，每一步都踩在未知的恐惧上。
　　
　　但她的《月光》和别人的不太一样。她的《月光》里有光。不是月光，是另一种光——温暖的，明亮的，像一盏被捧在手心里的灯。那盏灯从她的指尖出发，穿过琴键，穿过空气，穿过琴房紧闭的窗户，一直飞到了很远很远的地方。
　　
　　也许飞到了法学院办公楼的天台上，那里有一个人曾经站过三年。
　　
　　也许飞到了附中的琴房里，那里有一个小姑娘曾经蹲在门后面哭。
　　
　　也许飞到了更远的、他们还没有一起去过的地方。
　　
　　她不知道。她只知道，从今以后，她再也不会一个人弹琴了。
　　
　　因为每一次她弹琴的时候，都会有一双眼睛在看着她。不是在天台上，不是在台下，不是在人海里，而是在离她很近很近的地方——近到她一转头就能看到，近到她一伸手就能碰到，近到她一开口就能听到他的回应。
　　
　　窗外的阳光渐渐西斜，在琴房的地板上投下一片金黄色的光斑。那光斑慢慢地移动着，从门口移到了墙角，从墙角移到了钢琴的腿上，从钢琴的腿上移到了两个人的影子之间。
　　
　　影子交叠在一起，像两个拥抱的人。
　　
　　这一次，不是路灯下的影子，不是月光下的影子，而是秋天的阳光、小小的琴房、一把折叠椅、一张琴凳、一架钢琴，和两颗靠得越来越近的心。
　　
　　邱莹莹弹完了最后一个音，手指悬在琴键上方，没有落下。
　　
　　她转过头，看着李浚荣。
　　
　　他坐在那把折叠椅上，身体微微前倾，双手交叠放在膝盖上，目光落在她的手指上——不，不是落在她的手指上，是落在她的脸上。他的眼神很安静，安静得像一面没有任何波澜的湖。但那面湖的底下，有暗流在涌动。
　　
　　“弹完了。”她说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“好听吗？”
　　
　　“好听。”他顿了顿，“但是还没有你好看。”
　　
　　邱莹莹的耳朵尖又开始发烫了。她把脸转回去，盯着琴键，深呼吸了三次，才让自己的心跳恢复到正常水平。
　　
　　“李浚荣，”她说，“你是不是每天都要说这种话？”
　　
　　“哪种话？”
　　
　　“就是……让人心跳加速的话。”
　　
　　“我没有说让人心跳加速的话。我只是在陈述事实。”
　　
　　“那你的事实能不能少一点？”
　　
　　“不能。”
　　
　　“为什么？！”
　　
　　“因为事实太多了。”他说，“你弹琴的时候好看，走路的时候好看，吃饭的时候好看，蹲在地上擤鼻涕的时候也好看。我每天看到的你都是好看的，所以我每天都要说。”
　　
　　邱莹莹把脸埋进了手心里。她觉得自己快要被这个人甜死了。甜死不是一种夸张的修辞手法，而是一种真实的、正在发生的、不可逆转的生理现象。她的血糖一定超标了，她的胰岛素一定不够用了，她的身体正在以肉眼可见的速度被糖分侵蚀。
　　
　　“你再说一句，”她闷闷地说，“我就从这里跳下去。”
　　
　　“这里是三楼。”
　　
　　“三楼也会摔断腿的！”
　　
　　“那我背你去医院。”
　　
　　“你背我去医院的时候还能继续说这种话？”
　　
　　“能。我背着你的时候，离你更近，说起来更方便。”
　　
　　邱莹莹从手心里抬起一双泪汪汪的眼睛看着他。她不是在哭，她是被甜到流泪了。这是一种全新的体验——被甜到流泪。她以前从来不知道甜到极致会变成一种类似于悲伤的情绪，因为太美好了，美好到让人觉得不真实，不真实到让人想哭。
　　
　　李浚荣看着她那副又哭又笑、狼狈又可爱的表情，嘴角微微翘了一下。然后他伸出手，把她的手从脸上拿下来，握在掌心里。
　　
　　“不逗你了。”他说，“你今天还要练多久？”
　　
　　邱莹莹看了一眼手机——四点二十。她本来打算练到四点半的，还有十分钟。但她的手指已经有点酸了，而且她的心根本不在琴键上——她的心在他的手心里，被握得紧紧的，暖暖的。
　　
　　“不练了。”她说，“今天提前下课。”
　　
　　“那去哪？”
　　
　　“你决定。”
　　
　　“吃饭？”
　　
　　“还早。四点二十吃什么饭？”
　　
　　“那去图书馆？”
　　
　　“你今天没带书。”
　　
　　“陪你聊天。”
　　
　　“聊什么？”
　　
　　“聊你。”
　　
　　邱莹莹看着他，那双深黑色的眼睛里倒映着她自己的影子——小小的，模糊的，但确实存在的。她在他的眼睛里看到了自己，像一个被镶嵌在黑色宝石里的微型雕塑，精致而珍贵。
　　
　　“我有什么好聊的？”她说。
　　
　　“你的一切都值得聊。”
　　
　　邱莹莹放弃抵抗了。她站起来，把琴盖合上，把谱架上的琴谱收好，塞进背包里。然后她转过身，看着还坐在折叠椅上的李浚荣。
　　
　　“走吧。”她朝他伸出手。
　　
　　他低下头，看着她伸过来的手。那只手很小，手指不长，指腹上有薄薄的茧，指甲剪得短短的，没有任何装饰。这是一只手艺人的手——一个弹钢琴的人的手。粗糙，但灵巧；朴素，但有力；普通，但他觉得好看。
　　
　　他把自己的手放了上去。
　　
　　十指相扣。掌心贴着掌心。温度从她的手传到他的手，从他的心传到她的心。
　　
　　他站起来，比她高了整整一个头。她仰着脸看着他，他低下头看着她。两个人之间的距离不到十厘米，近到她能看清他衬衫领口那颗扣子的纹路——是一颗透明的玻璃扣，在琴房的灯光下折射出彩虹色的光。
　　
　　“邱莹莹。”他叫她的名字，声音低得像在说一个秘密。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“今天是我们在一起的第二天。”
　　
　　“我知道。”
　　
　　“你觉得怎么样？”
　　
　　“什么怎么样？”
　　
　　“跟我在一起。”他说，“开心吗？”
　　
　　邱莹莹看着他，看了三秒钟。然后她踮起脚尖，在他的嘴角上亲了一下——和昨天晚上一样的位置，一样的速度，一样的温度。只是这次她没有哭，没有流鼻涕，没有被自己的眼泪呛到。
　　
　　亲完之后她退开一步，看着他的耳朵以肉眼可见的速度变红，像两朵被开水浇过的花。
　　
　　“很开心。”她说，眼睛弯成两道月牙，“非常开心。开心到想哭的那种开心。”
　　
　　李浚荣的喉结上下滚动了一下。他想说什么，但最终只是握紧了她的手，把她拉出了琴房的门。
　　
　　走廊上有人在练琴，琴声从不同的门缝里漏出来——这边是肖邦，那边是李斯特，楼上是德彪西，楼下是巴赫。各种各样的旋律交织在一起，混乱又和谐，像一首永远也听不完的交响乐。
　　
　　他们牵着手穿过走廊，走下楼梯，走出琴房大楼。夕阳已经西斜了，把整栋大楼染成了橘红色。梧桐树的影子在地上拉得很长，像一幅巨大的水墨画。风吹过来，带着桂花的香气和秋天的凉意。
　　
　　邱莹莹深吸了一口气，把那股桂花的香气吸进肺里，觉得自己好像从来没有这样活过——这样用力地、认真地、珍惜地活过。
　　
　　“李浚荣。”她说，声音在风里飘得很远。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你会一直牵着我的手吗？”
　　
　　“会。”
　　
　　“如果我的手出汗了呢？”
　　
　　“那就牵着出汗的手。”
　　
　　“如果我手上有茧呢？弹钢琴磨出来的，很硬的，会硌到你。”
　　
　　“那就牵着有茧的手。”
　　
　　“如果我的手老了，皱了，不好看了呢？”
　　
　　李浚荣停下来，转过身，看着她。夕阳在他的身后铺开，把他的轮廓镀上了一层金红色的光。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有火在烧。
　　
　　“邱莹莹，”他说，“你的手是弹钢琴的手。它弹出来的音乐是世界上最好听的声音。不管它变成什么样，它都是你的手。而你是我的人。所以我不会松开。永远不会。”
　　
　　邱莹莹的眼眶又红了。她用力地眨了眨眼，把那点湿意逼回去，然后低下头，盯着两个人十指相扣的手。
　　
　　夕阳落在那两只手上，把它们的影子投在地上，合成了一个。
　　
　　她笑了。
　　
　　笑着笑着，眼泪又掉了下来。
　　
　　但这一次她没有擦。她让眼泪流着，让夕阳晒着，让秋风吹着，让他牵着。
　　
　　她想，这就是幸福吧。
　　
　　不是轰轰烈烈的，不是惊天动地的，不是电影里演的那种——在雨中奔跑，在机场拥抱，在屋顶上大喊“我爱你”。而是安静的，平淡的，日常的——夕阳，桂花香，梧桐叶，一条走了很多遍的路，和一双永远不会松开的手。
　　
　　这就是幸福。
　　
　　（第五章完）