第117章 反杀观察员 (第2/2页)

她把滚烫的弹壳塞进裤兜，右手掌心被灼出一个椭圆形的红印，边缘起了极细的白皮。
　　
　　然后她等。
　　
　　一分钟。排水沟方向。安静。
　　
　　两分钟。安静。
　　
　　苏晚的耳膜绷到了生理极限，连自己血液在颈动脉里流过的声音都听得清清楚楚。远处溃兵的嘈杂声已经被她的大脑自动过滤掉了，所有的听觉资源都灌注在东南方那条排水沟的频段上。
　　
　　第三分钟的第十二秒。
　　
　　“啵。”
　　
　　极轻的一声。像水面被什么东西缓慢地分开又合上。
　　
　　他在动。
　　
　　苏晚的右手重新搭上了毛瑟步枪的握把，拇指关节扣住枪机尾端，食指悬在扳机护圈外一毫米的位置。她没有急着把蔡司镜前盖拧开——拧盖子的动作会产生两声金属咬合的咔嗒声，在这种死寂里等于自杀。
　　
　　她用肉眼盯着排水沟延伸的方向。没有蔡司镜的辅助，三百米外的画面缩成了一条模糊的暗色线条，混在废墟和泥地之间，几乎分辨不清。
　　
　　但她不需要看清他。
　　
　　她只需要等他探身。观察员死了，渡边失去了“眼睛”。他如果想确认苏晚的位置和状态，就必须把脑袋从排水沟的沟沿上方抬起来——哪怕只有三厘米。
　　
　　苏晚等着那三厘米。
　　
　　四分钟过去了。
　　
　　五分钟。
　　
　　排水沟方向再也没有任何声响。
　　
　　水面没有分开的啵声。杂草没有倾斜。废墟后面没有任何可疑的运动。
　　
　　他走了。
　　
　　苏晚缓缓地、一节脊椎一节脊椎地松开了绷紧的身体。后背的肌肉群在放松的瞬间同时发出酸痛的信号，像被人用擀面杖整片碾过。军装衬衣的后背湿透了，贴在肩胛骨上，冷风从砖缝里挤进来，透过湿布贴上她的皮肤，冰凉一片。
　　
　　她把脸埋进了右臂弯里，额头抵在粗糙的枪背带上。棉带的纹路硌着她的眉心，隐约能闻到上面残留的一丝火药味，还有更淡的——旧纱布和消炎药粉混在一起的那种气味。
　　
　　谢长峥拧铜扣的时候蹭上去的。
　　
　　苏晚的手指无意识地伸进上衣口袋，指腹摸到了叠在旧电报纸下面的那块方方正正的旧纱布。药粉的颗粒感已经磨得差不多了，但布面残留的触感还在——粗棉，浆洗过很多次，边角没有毛边，叠得像军营里的豆腐块。
　　
　　她攥了一下，松开了。
　　
　　从钟楼上爬下来的时候，天已经有了第一层灰白色的底光。苏晚的军靴踩在城墙内侧碎砖带上，脚步声很轻，但每一步都踩得实。左手石膏夹板上的横向裂纹在攀爬中又加深了一毫米，边缘翘起的石膏碎屑簌簌往下掉，像一棵正在剥皮的老树。
　　
　　谢长峥在茶馆门口等她。
　　
　　他靠在门框上，驳壳枪插在腰间枪套里，帽檐压得低，只露出下半张脸。下颌线绷得很紧，嘴唇抿着，唇色在晨光里偏白。右手插在裤兜里，拇指的指节在布料下面有节奏地屈伸——那是他焦虑时才有的小动作。
　　
　　苏晚走到他面前三步远的地方站住了。
　　
　　“观察员。死了。”她的声音有点哑，喉咙里催泪剂的残余刺激还没完全消退，“渡边本人从排水沟撤了。没打着。”
　　
　　谢长峥的拇指停了。他的视线从苏晚的脸上移到她左手石膏夹板新裂开的那道缝上，又移到她右手掌心那个椭圆形的烫伤红印上，最后落在她军装衬衣领口下方因出汗而贴着皮肤的位置。
　　
　　他的喉结滚了一下。
　　
　　“南门的路暂时通了。”苏晚先开口，把他的视线从自己身上拽回来，“但不会太久。他会回来。”
　　
　　谢长峥从门框上直起身，抬手把帽檐往上推了推，露出整张脸。晨光刚好从他身后的巷口透过来，照亮了他帽檐下那双布满血丝的眼睛，瞳孔里映着一个小小的、灰扑扑的苏晚。
　　
　　“你喊了吗？”他问。
　　
　　苏晚愣了一拍。
　　
　　“东面。三声。”他的语速很慢，每个字都像从喉咙底部一颗一颗地碾出来，“你答应过的。”
　　
　　苏晚张了张嘴，合上了。她低下头，头发从耳后滑下来一缕，挡住了半边侧脸。
　　
　　“忘了。”
　　
　　谢长峥没说话。他从口袋里掏出一块干硬的杂粮饼子，掰成两半，把大的那一半塞进苏晚的右手里。动作很快。
　　
　　苏晚低头看着手里的饼子。饼面上有一个拇指压出来的浅坑，指纹的纹路清晰可辨，和掰口处新鲜的断面相比，那个坑的边缘已经被体温捂软了。
　　
　　他一直捏着这块饼在等她。
　　
　　苏晚咬了一口。杂粮的粗粝感磨着口腔黏膜，咽下去的时候刮得嗓子生疼。但胃里有了东西，手脚的凉意就退了一层。
　　
　　“他下次不会再用观察员了。”苏晚嚼着饼子，声音含糊，“我把他的眼睛打瞎了一只。一个泡在排水沟里的独眼瞎子，得自己探头看路。”
　　
　　谢长峥看着她咀嚼的侧脸，帽檐的阴影落在他眼窝里，遮住了眼神的具体内容。
　　
　　他从口袋里掏出那片“武运长久”碎镜片，镜面朝上，在晨光里折出一道细如蛛丝的白光。碎镜片的锋利边缘上有一丝暗褐色的干涸血迹——是他自己指尖的血。
　　
　　“他不是瞎子。”谢长峥把碎镜片翻过来，镜面朝下扣在掌心里，“他只是换了一种看的方式。”
　　
　　苏晚停止了咀嚼。
　　
　　巷口外面，一辆运伤兵的板车吱呀吱呀地碾过碎石路面，车轮在泥坑里打了个滑，发出一声尖利的金属摩擦声。板车上躺着的人发出一声闷哼，然后被颠簸的路面晃得没了声响。
　　
　　苏晚把剩下的半块饼子塞进嘴里，腮帮子鼓起来一小块，嚼了两下咽掉了。她拍了拍手上的碎屑，从肩上摘下毛瑟步枪。
　　
　　“走。”她的声音恢复了平常的温度，不冷不热，像枪管冷却后的金属，“趁路还通着，把'生门'的先遣队送出去。”
　　
　　她转身朝南门方向走，走了两步，停住了。
　　
　　没回头。
　　
　　“下次我会喊的。”
　　
　　谢长峥站在原地，看着她的背影没入南门方向的灰色晨雾里。她走路的姿势还是那样——重心低，步幅匀，像一只随时可以弹射的猫科动物。腰间的三八式刺刀鞘在走动中轻轻晃，磕在石膏夹板边缘，一下，一下。
　　
　　他把碎镜片攥回口袋深处，转身走向相反的方向。
　　
　　茶馆墙根下的炭笔地图还在。苏晚画的那个方框——药铺——里面的叉号在晨光中像一只闭上的眼睛。
　　
　　远处，南门方向传来第一声集结号。
　　
　　号声很短，被城墙的回音拖长了一截，在破晓的天空下哑哑地散开去，像丢进深井的石头激起的最后一圈水纹。
　　
　　然后是第二声。
　　
　　第三声。
　　
　　三十万人的撤退通道，暂时打开了。
　　
　　但钟楼残骸上还残留着苏晚趴了四十分钟的身体压痕。压痕旁边的砖面上有一小片深色的水渍——不是露水，是从石膏夹板裂缝里渗出来的血，被体温焐干后凝成了一层薄薄的褐色膜。
　　
　　风把一片碎砖灰吹过那道血痕。灰尘盖上去，什么都看不出来了。
　　
　　像什么都没发生过。