第96章 慕尼黑的陌生人 (第1/2页)
傍晚。
巴伐利亚首府，慕尼黑。
列车喷着白色的蒸汽，缓缓滑入中央火车站巨大的钢结构穹顶之下。
车轮与铁轨摩擦发出的尖锐嘶鸣声。
丁修提着那口新发的藤条箱子，走下月台。
他穿着那身做工考究的黑色党卫军大衣，领口敞开，露出那枚刚刚挂上去的骑士铁十字勋章。
冷风灌进衣领，但他感觉不到冷。
相比于伏尔加河畔那种能把骨髓冻裂的寒风，慕尼黑的一月简直温暖得像春天。
“这里……”
格罗斯跟在后面，手里依然紧紧攥着那个军用水壶，尽管里面早就没有酒了。
他的眼球因为缺乏睡眠而布满血丝，正神经质地左右转动。
站台上人潮涌动。
穿着巴伐利亚传统皮裤、露出粗壮小腿的男人，戴着羽毛帽子、拄着拐杖的老人，提着菜篮子、面色红润的妇女。
还有孩子。
成群结队的、背着书包的、大声尖叫着奔跑的孩子。
没有废墟。没有弹坑。没有被冻硬的残肢。
没有在那灰色的天空中盘旋的斯图卡或伊尔-2。
甚至连灯火管制都显得漫不经心，车站的灯光亮得让习惯了黑暗的克拉默不停地眨眼。
到处都是红色。
巨大的、垂下来的万字旗。
它们从每一栋建筑的窗户里吐出来。
作为“运动”的发源地，这座城市对那个奥地利下士有着一种近乎宗教般的、狂热的、同时又是世俗化的崇拜。
“把手从枪套上拿开，格罗斯。”
丁修低声说道，声音不大，但带着不容置疑的命令口吻。
“这里没有伊万。只有不想看你发疯的市民。”
格罗斯浑身一颤，像是触电一样缩回了手，尴尬地在裤子上擦了擦手心的汗。
“走吧。先找个地方把自己埋进去。”
他们走出车站。
丁修看着眼前繁华的街道，看着那些有轨电车叮叮当当地驶过，看着橱窗里摆放着的（虽然大都是替代品但依然琳琅满目的）商品。
“对于他们来说，战争在两千公里外。是一个报纸上的词汇，不是落在头顶的钢铁。”
……
晚上八点。
著名的皇家啤酒屋。
这里曾经是那个小胡子发表演讲、煽动暴乱的地方，是第三帝国的“圣地”之一。
而现在，这里是慕尼黑市民在战争阴云下狂欢的避难所。
巨大的拱形大厅里，挤满了数千人。
铜管乐队在台上卖力地吹奏着欢快的巴伐利亚民谣，大号的声音像是一群鸭子在叫。
空气中弥漫着烤猪肘浓烈的油脂味、酸菜发酵的酸味、廉价烟草的烟雾，以及那种几千人聚在一起发出的汗臭味。
“该死……”
格罗斯看着邻桌端上来的那个巨大的、烤得金黄酥脆、还冒着热气的猪肘，喉结疯狂地上下滚动。
“那是肉吗？那么大一块？他们就这么……随便吃？”
“坐。”
丁修找了一张靠墙角落里的长条木桌。这个位置视野开阔，且背后是实墙——这是他在前线养成的习惯。
穿着低胸装的女侍者一次能端十杯一升装的巨大玻璃啤酒杯，像是一辆移动的坦克穿梭在人群中。
“三份猪肘。还要香肠拼盘。土豆泥要加黄油。”
丁修把几张帝国马克拍在桌上。
“酒要黑啤，满的。”
“遵命，长官！向您致敬！”
女侍者看着丁修领口的党卫军领章和勋章，露出了职业化且带着一丝敬畏的媚笑。
当食物端上来的时候，格罗斯和克拉默几乎是扑上去的。
他们顾不得烫，也没有使用刀叉。格罗斯直接用手抓起那块猪肘，像是一只饿了半年的野狼撕咬猎物一样，大口大口地吞咽。油脂顺着他的嘴角流下来，滴在他崭新的黑色制服上。
克拉默则一边往嘴里塞香肠，一边警惕地看着四周，仿佛随时会有人冲过来抢走他的食物。
周围的食客——几个穿着体面的商人，还有带着孩子的家庭主妇——投来了诧异甚至有些厌恶的目光。
在他们看来，这三位军官的吃相实在是太难看了，简直像是从难民营里跑出来的乞丐。
丁修没有理会那些目光。
他吃得很慢。
他拿起刀叉，切下一小块肉，放进嘴里，仔细地咀嚼着。
很腻。
猪油很厚，味道很重，腻得让人反胃。
和他记忆中21世纪的食物相比，这东西粗糙得难以下咽。
但在1943年的德国，这是顶级的享受。
他喝了一口啤酒。苦涩的泡沫在舌尖炸开。
“听说了吗？东线的战事。”
隔壁桌传来高谈阔论的声音。
那是几个穿着褐色冲锋队制服的中年人，大腹便便，显然是党部的低级官员，或者是某种在后方享受特权、负责民防或物资调配的阶层。
“你是说斯大林格勒？”另一个留着八字胡、脸色红润的男人喝了一大口啤酒，脸上带着那种指点江山的红晕和傲慢。
“我看报纸了。那只是元首的一步大棋。”
八字胡挥舞着手里半截吃剩下的图林根香肠，像是在挥舞元帅的权杖，在充满啤酒渍的桌面上比划着。
“把俄国人的主力吸引到那座城市里，就像是把苍蝇吸引到捕蝇纸上。”
“然后我们在哈尔科夫，或者顿河方向发动钳形攻势，一口吃掉他们。这叫战略牵制，懂吗？战略牵制！”\\
“可是广播里说，第6集团军已经被包围了，现在的补给很困难。”另一个人有些担忧地说道。
“包围？哈！那叫‘刺猬战术’！”
八字胡大笑起来，唾沫星子乱飞。
“那是保卢斯上将故意的。这就像一个插满刺的铁球，俄国人吞不下去，反而会崩掉满嘴牙。”
“而且，我们的空军正在全天候空投补给。前线的小伙子们甚至能喝到香槟和巧克力。”
“用不了两个月，等到春天一到，这帮俄国佬就全完了。最终胜利属于我们！”
“为了最终胜利！干杯！”
酒杯碰撞的声音。欢笑声。那种因为酒精和虚假宣传而产生的盲目自信，充斥着整个角落。
“咔擦。”
一声脆响。
格罗斯手里的不锈钢餐刀被他硬生生地掰弯了。
他停止了进食。
他抬起头，那张布满冻疮痕迹和硝烟色的脸上，肌肉在剧烈地抽搐。
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