第71章 来自后方的信 (第1/2页)

马马耶夫岗的炮声暂时稀疏了一些。
　　
　　那不是因为双方握手言和，而是因为哪怕是钢铁铸造的炮管也需要冷却，负责填装炮弹的士兵也需要把震麻的手臂恢复知觉。
　　
　　下午四点。
　　
　　在山岗背面的这处被称为“B-4集结地”的干枯河床里，空气粘稠得像是一锅煮烂的胶水。
　　
　　丁修靠在一辆被打断履带的半履带车残骸边，手里拿着一把通条，机械地擦拭着那把从死人堆里捡来的波波沙冲锋枪。
　　
　　这把枪的上一任主人是个俄国水兵，枪托上还刻着一行俄文：“为了祖国”。
　　
　　现在，这把枪属于丁修。
　　
　　周围躺着十几个人。
　　
　　这就是他目前全部的家当。
　　
　　汉斯在睡觉。他睡得很死，嘴里发出那种只有呼吸道受损才会有的嘶鸣声。
　　
　　一只苍蝇停在他的眼皮上，搓着脚，但他毫无反应。
　　
　　格罗斯坐在地上，正在试图把他靴子脱下来。
　　
　　没有人说话。
　　
　　连抱怨的力气都没有了。
　　
　　活下来的人都已经透支了未来十年的生命力。
　　
　　“突突突……”
　　
　　一阵引擎的轰鸣声打破了死寂。
　　
　　一辆欧宝“闪电”卡车，车身上画着黄色的战术符号，摇摇晃晃地顺着土路开了进来。
　　
　　卡车后面扬起的尘土，让几个正在睡觉的士兵咳嗽着醒了过来。
　　
　　“补给？”
　　
　　汉斯迷迷糊糊地睁开眼，那是条件反射。
　　
　　如果是补给车，意味着有罐头，或者是香烟。
　　
　　卡车停稳。
　　
　　车门打开，跳下来一个穿着整洁制服的军士长。
　　
　　“第2连战斗群？”军士长捏着鼻子，显然对这里的尸臭味感到厌恶，“谁是负责人？”
　　
　　丁修没有站起来，只是举了一下手里沾满黑油的通条。
　　
　　“我。”
　　
　　军士长看了一眼这个满身血污、根本看不出军衔的人，皱了皱眉，但还是走到了车尾。
　　
　　“野战邮局。”
　　
　　军士长喊道，然后从车厢里拖出了两个灰色的帆布大邮袋。
　　
　　“嘭。”
　　
　　邮袋扔在地上，激起一片尘土。
　　
　　“还有一箱香烟，两箱黑麦面包。”
　　
　　军士长像是为了尽快逃离这个鬼地方，语速飞快
　　
　　“签收一下。”
　　
　　丁修把通条插回枪管，站起身，走过去。
　　
　　他在接收单上画了个鬼画符一样的名字。
　　
　　“还有一件事。”军士长拿出一叠厚厚的信件，上面盖着鲜红的“查无此人”或者“阵亡”的印章
　　
　　“这些是之前退回来的。有些地址不对，有些……反正你们自己处理吧。”
　　
　　丁修接过那叠信。
　　
　　最上面的一封，收信人写着：卡尔·沃尔夫下士*。
　　
　　那是沃尔夫的家信。
　　
　　也许是他那个在慕尼黑开面包店的老爹寄来的，或者是他在红灯区认识的哪个相好。
　　
　　信封很厚，摸起来硬硬的，也许里面夹着照片。
　　
　　但沃尔夫已经变成了一堆灰。连同那个水塔一起。
　　
　　这封信，永远也送不到了。
　　
　　“汉斯。”
　　
　　丁修把那叠退信扔给刚刚爬过来的汉斯。
　　
　　“处理一下。”
　　
　　“怎么处理？”汉斯看着那封写着沃尔夫名字的信，手抖了一下。
　　
　　“烧了。”
　　
　　丁修的声音很平淡。
　　
　　“别退回去了。退回去，盖上阵亡章，他家里人连个念想都没了。烧了，就当他收到了。”
　　
　　汉斯沉默地点了点头，拿出打火机。
　　
　　火焰吞噬了信封。那蓝色的墨水在火光中卷曲、变黑，最后化作灰烬，飘向了马马耶夫岗的上空。
　　
　　那是给死人的信。
　　
　　现在，轮到活人了。
　　
　　军士长解开了那两个大的帆布袋。
　　
　　“信！家信！”
　　
　　这个词仿佛有一种魔力。
　　
　　原本像尸体一样躺在地上的士兵们，一个个挣扎着爬了起来。
　　
　　他们的眼神里重新燃起了一点光亮。那是属于人类的光亮，而不是野兽的。
　　
　　大家围了上来，伸出一双双黑乎乎的手，像是乞丐在乞求施舍。
　　
　　“别抢！都有！”
　　
　　军士长开始念名字。
　　
　　“格罗斯！”
　　
　　“到！”炮兵格罗斯几乎是跳着抢过了他的信。
　　
　　“施密特！”
　　
　　“这里！”
　　
　　“汉斯·克莱曼！”
　　
　　汉斯拿到了他的信。信封很皱，是用那种廉价的再生纸做的。
　　
　　“赫尔曼！”
　　
　　赫尔曼缩在角落里，听到名字时，浑身一颤。
　　
　　他手脚并用地爬过来，接过那封信。
　　
　　丁修独自坐回那辆废弃的半履带车旁，从军士长送来的箱子里拆出一包香烟，点燃一根。
　　
　　他看着这群正在读信的士兵。
　　
　　刚才还死气沉沉的河床，现在充满了各种奇怪的声音。
　　
　　有人在笑，有人在哭，有人在低声咒骂。
　　
　　“哈哈哈哈！”
　　
　　汉斯突然爆发出一阵狂笑。他笑得前仰后合，眼泪都出来了。
　　
　　“怎么了？”
　　
　　格罗斯一边贪婪地嗅着信纸上的味道，一边问。
　　
　　“我那个该死的房东！”汉斯挥舞着信纸
　　
　　“他居然给我寄了一封催租信！他说如果我再不交这三个月的房租，他就把我的家具扔到大街上去！”
　　
　　汉斯笑得咳嗽起来。
　　
　　“房租！我在斯大林格勒，他在柏林跟我要房租！他说他不管打不打仗，合同就是合同！”
　　
　　“我真想把他请到这儿来。”汉斯指了指远处正在爆炸的山头
　　
　　“让他来这儿收租。我给他付子弹。7.92毫米的，管够！”
　　
　　这太荒谬了。
　　
　　但在这种极致的荒谬中，汉斯似乎找到了一种活着的感觉。
　　
　　那个斤斤计较、为了几马克而咆哮的房东，让他觉得世界还是真实的，哪怕是真实得有些可笑。
　　
　　而另一边。
　　
　　赫尔曼没有笑。
　　
　　他拆开了信封。里面掉出来一张照片。
　　
　　那是一个穿着花布裙子的中年妇女，站在一棵苹果树下，笑得很慈祥。那是他的母亲。
　　
　　赫尔曼借着黄昏的余光，看着信纸上那些密密麻麻的字迹。
　　
　　他的手开始颤抖。
　　
　　越来越剧烈。
　　
　　那种颤抖顺着手臂传导到全身，哪怕是在面对苏军坦克冲锋时，他都没有抖得这么厉害。
　　
　　“呜……”
　　
　　一声压抑的呜咽从他的喉咙里挤出来。
　　
　　紧接着，他把信纸捂在脸上，嚎啕大哭。
　　
　　不是那种发泄式的哭，而是那种彻底崩溃的、像是受了天大委屈的孩子一样的哭声。
　　
　　周围的士兵都停下了动作，看着他。
　　
　　在这个每天都要死几千人的地方，哭泣是最没用的行为。大家早就哭干了眼泪。
　　
　　但赫尔曼的哭声，像是一把锥子，扎进了每个人心里最软的那块肉。
　　
　　丁修掐灭了烟头，走了过去。
　　
　　他在赫尔曼身边坐下。
　　
　　“怎么了？”丁修的声音难得地温柔了一些，“家里出事了？”
　　
　　赫尔曼摇着头，泪水把那张满是黑灰的脸冲刷出了两条白印。
　　
　　他把信纸递给丁修。
　　
　　“头儿……我不知道该怎么回……我真的不知道……”
　　
　　

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