## 第十七章 可以 (第1/2页)

#泡泡与谎言
　　
　　邱莹莹发现，自从她搬了一部分东西住进503之后，洗衣店和五楼之间的那条路，她走得越来越频繁了。以前一天走两趟——早上送咖啡，晚上送干洗。现在一天走无数趟——早上送咖啡，中午送水果，下午送点心，晚上送自己。她觉得自己像一只勤劳的、不知疲倦的、在两个巢穴之间飞来飞去的蜜蜂。一个巢穴在二楼，有她爸妈、有洗衣店、有洗衣机烘干机熨烫台、有李奶奶王先生陆一帆林小糖。另一个巢穴在五楼，有蔡家煌、有书架、有龟背竹、有白色马克杯、有热拿铁、有那颗从深圳寄来的玻璃泡泡。两个巢穴都是她的家。她不需要选择，不需要取舍，不需要在两个家之间划清界限。她只需要飞。从二楼飞到五楼，从五楼飞到二楼。翅膀很轻，风很暖，路很短，但每一次飞，都像第一次。
　　
　　七月十号那天，蔡家煌做了一件让邱莹莹意想不到的事。他把洗衣店的营业时间改了。不是他改的——是他建议，邱大勇同意，邱美兰点头，邱莹莹执行。新的营业时间是从早上八点到晚上八点，比原来多了一个小时。多出来的那一个小时，是从早上八点到九点。那一个小时里，洗衣店不洗衣服，不接单，不收钱。只做一件事——卖咖啡。蔡家煌站在咖啡机后面，穿着白色的围裙——不是洗衣店的围裙，是他自己买的，深灰色的，胸口绣着一个白色的咖啡杯图案。他做热拿铁，做冰美式，做卡布奇诺，做焦糖玛奇朵。奶泡上画着叶子——不是龟背竹，不是梧桐叶，不是心形，而是一种更简单的、更舒展的、像一片被风吹起来的、正在空中旋转的叶子。那种叶子的名字叫“每天都不一样。”因为他每天的心情都不一样。每天的心情不一样，画出来的叶子就不一样。今天的心情是“邱莹莹早上亲了他一下”，叶子是舒展的、欢快的、像一只在风中跳舞的蝴蝶。明天的心情是“邱莹莹靠在他肩膀上睡着了”，叶子是柔软的、温暖的、像一团被阳光晒过的棉花。后天的心情是“邱莹莹对他说‘我爱你’”，叶子是热烈的、奔放的、像一团在夜空中炸开的烟花。每一片叶子都是独一无二的，每一片叶子都在说同一句话——“今天的心情是你。”
　　
　　邱莹莹站在柜台后面，看着蔡家煌做咖啡，觉得那是她这辈子见过的最好看的画面。不是“最帅”，不是“最迷人”，不是任何形容词可以描述的。而是“最”——最什么？最让她想一直看下去。从早上看到晚上，从今天看到永远。看到他磨豆，看到他压粉，看到他萃取，看到他打奶泡，看到他拉花，看到他端着那杯热拿铁，走到她面前，对她说——“你的咖啡。”她接过那杯热拿铁，喝了一口。奶泡上的叶子在她的嘴唇碰到的瞬间，缺了一个角。缺的那个角在她的嘴里，在她的舌尖上，在她的味蕾里。那个角是甜的。比热拿铁甜，比草莓啵啵甜，比红烧肉甜。比任何东西都甜。因为那个角是蔡家煌画上去的，是蔡家煌的心情，是蔡家煌的“今天的心情是你。”
　　
　　“好喝。”她说。
　　
　　蔡家煌看着她，嘴角的弧度往上弯了。“嗯。”
　　
　　七月十五号那天，邱莹莹做了一件她一直想做、但一直觉得太害羞、太不好意思、太不像她会做的事。她站在五楼的窗户前，手里拿着那根吹泡泡的塑料棒，对着窗外，吹了一颗泡泡。窗户开着。对面二楼的窗户也开着。那颗泡泡从她的嘴边飘起来，飘出窗户，飘过那条街，飘过梧桐树的树冠，飘过五楼和二楼之间的距离，飘进了洗衣店的窗户。她看着那颗泡泡飘进去，然后拿起手机，给蔡家煌发了一条短信：“你看到那颗泡泡了吗？”回复：“看到了。”“上面映着什么？”“你的脸。”“我的脸上有什么？”“笑容。”“还有呢？”“眼睛。弯弯的。”“还有呢？”“嘴巴。在动。”“在说什么？”
　　
　　蔡家煌没有回复。邱莹莹等了十秒钟，二十秒钟，三十秒钟。然后她的手机震动了。不是短信，是电话。她接起来。
　　
　　“喂？”
　　
　　“你在窗户那里。”蔡家煌的声音从听筒里传来，低沉的，平稳的，但比平时多了一丝——不是紧张，不是激动，而是一种更深的、更本质的、像大地在震动一样的、从胸腔里涌上来的、滚烫的、带着温度和重量的东西。那个东西的名字叫“忍不住。”他忍不住了。忍不住只发短信，忍不住只打电话，忍不住只隔着一条街和几棵梧桐树看着她。他要上来。他要到五楼，到她身边，到那颗泡泡飘来的地方，到她的嘴巴正在动的那个瞬间。
　　
　　“你在说什么？”他问。
　　
　　邱莹莹站在五楼的窗户前，手里握着手机，看着对面二楼的窗户。洗衣店的蓝色招牌在阳光下闪闪发亮，奶茶店的粉色遮阳篷收起来了，水果店门口堆着的纸箱被搬进了店里。街上的行人很少，偶尔有一辆车驶过，车灯在阳光下划出一道白色的光弧，然后消失在街角。她看着那些车，看着那些人，看着那些树，看着那些房子，看着那些窗户，看着那颗飘进洗衣店窗户的泡泡，然后对着手机说——“我在说‘你上来。’”
　　
　　电话挂了。邱莹莹站在五楼的窗户前，听到了脚步声。不是从手机里传出来的，是从楼梯间传出来的。噔噔噔噔噔。急促的，快速的，像一串被风吹散的音符。她从五楼跑到一楼需要三十秒，他从一楼跑到五楼需要多久？她不知道。但她听到了。听到了他的脚步声在楼梯间里回荡，听到了他的呼吸声越来越近，听到了他的心跳声——不，心跳声听不到，但她能感觉到。感觉到他的心在跳，和她的心在跳，同一个节奏，同一首歌。
　　
　　门开了。不是她开的——她没有锁门。那把钥匙在她手里，但门没有锁。因为她在等他。等他从一楼跑上来，等他用他的钥匙开门，等他走进来，走到她面前，对她说——“上来了。”
　　
　　邱莹莹看着蔡家煌。他穿着白色的T恤，深灰色的休闲裤，白色的板鞋。头发被风吹乱了，额前的碎发翘起来，像一只刚睡醒的、还没来得及打理头发的、毛茸茸的小动物。他的胸口在起伏，呼吸比平时快了很多，但他的眼睛——深棕色的，很深的，像一口井——在那一刻，井底没有水，没有火，没有镜子，没有灯，没有泡泡，没有她。只有一句话——“你叫我上来，我就上来了。”
　　
　　邱莹莹的眼泪掉了下来。她踮起脚尖，在他的嘴唇上亲了一下。嘴唇对嘴唇。一个吻，轻得像一颗泡泡落在水面上，无声无息，但水面荡开了一圈圈涟漪。那圈涟漪从她的心脏出发，经过她的血管、她的神经、她的皮肤、她的嘴唇，传到了他的嘴唇，然后从他的嘴唇传到了他的心脏，然后从他的心脏传到了他的全身。他整个人都被她的涟漪填满了，像一个被雨水注满的池塘，水面涨得很高很高，快要溢出来了。
　　
　　“蔡家煌。”她说，声音哑得不像自己的。
　　
　　“什么？”
　　
　　“你从一楼跑上来了。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“用了多久？”
　　
　　“不知道。没数。”
　　
　　“我数了。从你挂电话到你开门，用了四十七秒。四十七秒，从一楼到五楼，九十六级台阶，你跑了四十七秒。比平时快了十三秒。”
　　
　　蔡家煌看着她，沉默了一秒。然后他说：“因为你在等我。”
　　
　　邱莹莹的眼泪又涌了出来。她踮起脚尖，在他的嘴唇上亲了一下。嘴唇对嘴唇。一个吻，轻得像一颗泡泡落在水面上，无声无息，但水面荡开了一圈圈涟漪。那圈涟漪从她的心脏出发，经过她的血管、她的神经、她的皮肤、她的嘴唇，传到了他的嘴唇，然后从他的嘴唇传到了他的心脏，然后从他的心脏传到了他的全身。他整个人都被她的涟漪填满了，像一个被雨水注满的池塘，水面涨得很高很高，快要溢出来了。
　　
　　七月二十号那天，洗衣店来了一位特殊的客人。不是李奶奶，不是王先生，不是陆一帆，不是林小糖，不是任何一个常客。而是一个陌生的、年长的、头发花白的、穿着深蓝色polo衫的、手里拎着一个公文包的男人。他的脸上有一道很深的法令纹，眼睛下面有很深的眼袋，嘴角往下撇着，像一个习惯了皱眉、习惯了不满、习惯了挑剔的人。他走进店里，目光在洗衣机、烘干机、咖啡机、书架、白色马克杯、浅蓝色笔记本上扫了一圈，最后落在了蔡家煌身上。
　　
　　“家煌。”他说。
　　
　　邱莹莹正在喝热拿铁，听到这个声音，手里的杯子微微抖了一下。不是因为她认识这个人，而是因为他的声音里有一种她从未在蔡家煌身边听到过的、沉重的、压抑的、像一块大石头压在胸口上的东西。那个东西的名字叫“父亲。”
　　
　　蔡家煌放下手里的白色马克杯，走到柜台前面，看着那个男人。他的表情没有任何变化，依然是那种冷静的、克制的、看不出任何情绪波动的样子。但他的身体——他的身体有一瞬间的僵硬。不是害怕，不是紧张，而是一种更深的、更本质的、像一棵树被连根拔起一样的、从地面以下开始的、无声的震动。那个震动的名字叫“过去。”
　　
　　“爸。”蔡家煌说。
　　
　　邱莹莹的心脏猛地跳了一下。爸。这个人是蔡家煌的爸爸。蔡家煌从来没有跟她提过他的家人。她知道他在江苏老家，知道他爸妈在老家，知道他会打电话告诉他们关于她的事。但她不知道他打了没有，不知道他们说了什么，不知道他们是同意还是反对，不知道他们是高兴还是不高兴，不知道他们是接受还是不接受。她从来没有问过。因为她害怕答案。害怕答案是“不同意”，害怕答案是“反对”，害怕答案是“我们不接受”。她害怕失去他。从四月一号到今天，一百一十一天，她每天都会在心里默念一遍“他的家人会接受我的”。不是因为她确定，而是因为她需要确定。她需要一遍又一遍地告诉自己，他们会接受她的，他们会喜欢她的，他们会像她爸妈接受蔡家煌一样，接受她。但今天，一个头发花白的、穿着深蓝色polo衫的、脸上有很深法令纹的、嘴角往下撇着的男人走进来，叫了一声“家煌”。她的心脏跳得很快，快到她的耳朵能听到自己血液流动的声音。那种声音像一条在春天融化的河流，哗哗地，不停地，往前流，但不知道流向哪里。
　　
　　

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