第五十一章 拟定章程扩团队 (第2/2页)

念到“技术入股”时，老赵头皱眉了：“我养蜂算技术不？要是算，我这手艺能折几股？”
　　
　　刘晓雨接过话：“赵叔，得看您这手艺能给合作社带来多少效益。比如您教大家养蜂，产出的蜜合作社统一卖，卖的钱按比例分，您就能多分。”
　　
　　老赵头琢磨了一会儿，点点头：“这个理。”
　　
　　念到“议事会”时，九叔公开口了：“议事会几个人？怎么选？”
　　
　　“五到七个。”林逸说，“大家投票选，选上了就干，干不好就换。”
　　
　　“你也在里头？”
　　
　　“在。”
　　
　　九叔公不说话了，吧嗒吧嗒抽旱烟。
　　
　　等章程全念完，场子上安静下来。只有风吹过野草的声音，沙沙的，像蚕吃桑叶。
　　
　　“我入。”王铁柱第一个举手，“我没钱，但有力气。安保这块，我包了。”
　　
　　“我也入。”刘晓雨举手，“我搞技术，育苗、防病、深加工，都行。”
　　
　　李薇薇看看这个，看看那个，也举起手：“我……我跑市场吧。虽然现在还没市场，但总得有人跑。”
　　
　　翠花婶咬了咬牙：“我入三股！钱不多，就三万，是我棺材本。林逸，你可不能让我亏了！”
　　
　　“我入两股。”张婶说，“我那小卖部，以后就专卖合作社的东西！”
　　
　　老赵头咂咂嘴：“我入技术股。养蜂我教，但蜂箱、蜂种得合作社出。”
　　
　　一个接一个，手举起来。
　　
　　林逸数了数，十三个人。村里能干事的，差不多都在这儿了。
　　
　　他拿出准备好的申请表，一人发一张。表很简单，就是姓名、入股方式、金额、签字按手印。
　　
　　翠花婶不认字，林逸帮她填。填到“入股金额”时，她忽然抓住林逸的手，手很粗糙，掌心都是茧子。
　　
　　“林逸啊，”她声音压得很低，像怕人听见，“这三万，是我攒了一辈子的。我信你，你可别让我……”
　　
　　话没说完，但意思到了。
　　
　　林逸反握住她的手：“婶，章程在这。赚了，大家分；赔了，我林逸砸锅卖铁，先还你们的本金。”
　　
　　翠花婶盯着他看了几秒，松开手，在申请表上按下红手印。
　　
　　指印鲜红，像滴血。
　　
　　傍晚，申请表收上来，厚厚一摞。
　　
　　林逸一张一张看。王铁柱入的是劳力股，折算成钱，写的是“暂不计”。刘晓雨和李薇薇也是。翠花婶三万，张婶两万，老赵头技术股……总共凑了十七万八千块钱，外加十二个人的劳力，三个人的技术。
　　
　　钱不多，但在村里，已经是砸锅卖铁的架势。
　　
　　他把申请表锁进抽屉，钥匙转了三圈。
　　
　　接下来，是找专业的人。
　　
　　财务、法律、市场、管理……他掰着手指头数，越数心越沉。这些人才，县城都不一定有，得去省城找。去省城，就得花钱，花时间，还不一定请得动。
　　
　　正想着，手机响了。
　　
　　是个陌生号码，归属地省城。
　　
　　林逸接起来：“喂？”
　　
　　“林逸先生吗？”那头是个女声，年轻，干脆，“我是省农大经管学院的应届毕业生，我叫杨雪。我在网上看到你们的招聘信息，想应聘财务岗位。”
　　
　　林逸愣了愣：“我们还没发布招聘信息。”
　　
　　“我知道。”杨雪说，“但我关注你们很久了。我就一直在研究你们的模式。我毕业论文写的就是《乡村合作社的股权结构设计》，用了你们做案例——当然，是公开资料那部分。”
　　
　　林逸来了兴趣：“你说你在研究我们？”
　　
　　“对。我觉得你们的模式很有前景，但也存在问题。比如股权设计太原始，财务流程不规范，法律风险没隔离……”杨雪语速很快，像背书，“如果你们需要，我可以带完整的方案过来面试。不要工资，实习期三个月，你看我行不行，不行我走人。”
　　
　　林逸握着手机，半天没说话。
　　
　　窗外，夕阳正沉下去，把天边烧成一片血红。桃树的影子拉得老长，横过整个院子，像道黑色的裂痕。
　　
　　“你什么时候能来？”他问。
　　
　　“明天。”杨雪说，“我有同学在你们县，我搭他的车。”
　　
　　电话挂了。
　　
　　林逸还握着手机，掌心有汗。
　　
　　太巧了。
　　
　　巧得让人心慌。
　　
　　他走到窗边，看着那片血红的晚霞。霞光里，山的轮廓变得模糊，像蒙了层纱。
　　
　　是机会，还是陷阱？
　　
　　他不知道。
　　
　　但抽屉里那摞申请表，那些红手印，那些砸锅卖铁凑出来的钱，都在推着他往前走。
　　
　　不能停。
　　
　　停了，对不起那些按下手印的人。
　　
　　他深吸一口气，拨通另一个号码。
　　
　　“喂，薇薇吗？你认不认识做法律的朋友？对，最好是懂合作社法的……嗯，尽快约一下，我请他们吃顿饭。”
　　
　　放下电话，天已经黑透了。
　　
　　星星一颗一颗亮起来，密密麻麻，铺满了天。
　　
　　明天，那个叫杨雪的姑娘会来。
　　
　　后天，法律顾问会见面。
　　
　　大后天……
　　
　　他忽然想起陈老的话：路还长着呢。
　　
　　是啊，还长。
　　
　　他关上窗，把星光关在外面。屋里只剩一盏台灯，光晕黄黄的，照在锁着的抽屉上。
　　
　　抽屉里，那些红手印，在黑暗里静静躺着。
　　
　　像火种。
　　
　　也像烙铁。