第117章 寻找父亲 (第2/2页)

“遗忘，才是真正的死亡……”
　　
　　相纸上的话在他脑中尖啸。
　　
　　如果说“被遗忘”等同于死亡，那么他此刻，背负着不该存在的记忆，清醒地行走在这个被不断“重置”和“修改”的世界里，又算什么？
　　
　　是记忆的囚徒？还是……不被承认的亡魂？
　　
　　他推开门，重新踏入午夜的街道。
　　
　　周遭不知何时已恢复了“正常”。
　　
　　他继续行走，目光如探针般扫描着这座虚假繁荣的城市。
　　
　　然后，他看见了——公交站台上，昨天那位明星的广告，被一个笑容弧度都完全相同的虚拟偶像取代；常去的小吃摊，老板娘的招呼声比记忆里高了半个音调，精准得令人不适。
　　
　　所有这些微小的“修正”，都像针一样扎在他的记忆上。
　　
　　他抬起手，看着自己的掌心。
　　
　　在路灯下，他手指的轮廓似乎有那么一瞬，轻微地闪烁、模糊了一下。
　　
　　远处，钟楼方向传来一声极轻微的、几近幻觉的嗡鸣。
　　
　　那不是报时。
　　
　　许砚知道。
　　
　　那是下一个循环……正在逼近的足音。
　　
　　他提起相机，冰冷的机身传来一丝真实的触感，支撑着他即将涣散的存在。
　　
　　“记忆会死。”
　　
　　他对着空无一人的街道，也是对着自己正在被侵蚀的灵魂，低声宣战。
　　
　　“但我，拒绝被遗忘。”
　　
　　晨光熹微，像一块被反复漂洗过的旧布，勉强照亮了“遗忘照相馆”的牌匾。
　　
　　许砚在门口停下。旅行箱的轮子声戛然而止。
　　
　　他没有像往常一样直接将这装满“遗念”的箱子带入馆内，而是将它轻轻靠放在门边的阴影里，仿佛要将昨夜所有的阴冷与挣扎，都隔绝在外。
　　
　　他推开门。老旧的合页发出熟悉的呻吟，头顶的风铃“叮”的一声脆响。
　　
　　这一声，不再是冰冷的水滴，而是像一根针，精准地刺入他记忆深处某个柔软的角落。
　　
　　他站在门口，目光近乎贪婪地扫过馆内的一切——熟悉的霉味混合着陈知微常用的那款柠檬香皂的气息，墙上老挂钟沉缓的秒针走动声，以及……墙上那张黑白照片。
　　
　　照片里，母亲穿着五十年代的婚纱，头发盘得一丝不苟，眉眼温柔，眼睛亮晶晶的，仿佛蕴藏着那个年代特有的、未经磨蚀的希望。
　　
　　不一样了。
　　
　　上一次，他只觉得讽刺，对比着殡仪馆那张冰冷虚假的遗像。
　　
　　但这一次，历经了彻底的失去与匪夷所思的“回归”，这照片里的笑容，这被定格的、纯粹的“存在”，几乎让他眼眶发热。
　　
　　他没有停留，更没有像耗尽最后一丝力气般栽进柜台。
　　
　　一夜未眠的疲惫被一种更深沉、更急切的情绪取代——他需要确认，需要抓住某个能证明自己“真实归来”的锚点。
　　
　　他几乎是迫不及待地转向通往二楼的楼梯。
　　
　　脚步声刚在木质楼梯上响起，一个清亮、带着刚睡醒时慵懒鼻音的声音就从上面传来：
　　
　　“师哥？你这才回……唔！”