关小黑屋 (第1/2页)

手机在床头柜上震动时，苏媚的脸还埋在粉色被子里。
　　
　　棉絮裹着她的鼻尖，萦绕着洗不净的外卖油烟味。她眯眼瞥去，屏幕上粉丝数的末尾缀着六个零——500000+。
　　
　　像串浮在半空的假数字，她翻了个身，把手机倒扣在枕头上，后背对着那片刺眼的光，仿佛在捂住一个烫人的秘密。
　　
　　清晨的阳光从窗帘缝钻进来，在地毯上拖出细窄的光带。
　　
　　她光着脚踩过去，光带里的灰尘在脚边乱舞，像群受惊的小虫。
　　
　　客厅茶几上，昨晚没吃完的拼好饭敞着盒盖，红烧肉的油凝在盒沿，黄澄澄的，活像块劣质琥珀。
　　
　　她捏着盒盖边缘用力合上，塑料摩擦的“吱呀”声，在空荡的屋里格外刺耳。
　　
　　“叮铃——”
　　
　　陌生号码的铃声突然响起，像根细针戳破了清晨的慵懒。
　　
　　苏媚划开接听，对方的声音甜得发腻，裹着层化不开的糖浆：
　　
　　“是媚娘老师吗？我是抖阴直播的运营小张！恭喜您粉丝破50万啦！”
　　
　　她咬着嘴唇没应声，指尖在光滑的茶几边缘反复摩挲，蹭得指腹微微发痒。
　　
　　“平台特别看好您，”小张的声音更热络了，像春风卷着柳絮往耳朵里钻，“想跟您签独家合约——保底月薪5万，流量扶持优先给，三个月保您破百万粉，这条件多划算呀！”
　　
　　5万。苏媚的指尖猛地顿住。
　　
　　这个数，够躺平一年。
　　
　　“合同发您微信了，您快看看？”
　　
　　电子合同的PDF在屏幕上展开，惨白的背景泛着冷光，刺得她眼睛发酸。
　　
　　往下滑动时，“直播内容需经平台审核”“未经允许不得私接商演”“违约赔偿500万”这些字眼，像王经理那条深蓝条纹的领带，一点点缠上她的脖子，越收越紧，闷得人喘不上气。
　　
　　她忽然想起在售楼部的那天，王经理的巴掌扇在脸上，火辣辣的疼。
　　
　　他说：“苏媚，客户是上帝，你就得忍着。”如今平台又说：“上班，你就得听话。”
　　
　　没什么不一样。
　　
　　不过是从一个人的提线木偶，变成另一个平台的傀儡。
　　
　　苏媚的指尖在屏幕上敲了敲，指甲缝里还卡着昨天送外卖蹭的泥，灰扑扑的。她只回了两个字：“不签。”
　　
　　小张的声音瞬间冷了半度，像糖浆里掺了冰：
　　
　　“媚姐，这条件够顶了，多少主播挤破头都抢不到……您不再想想？”
　　
　　“我要自由。”
　　
　　她补了三个字，随即拉黑了号码。动作干脆利落，像当初摔王经理的文件夹时一样，没有半分犹豫。
　　
　　手机被扔在沙发上，屏幕还亮着，那串“50万”在晨光里泛着虚浮的光。
　　
　　她盯着看了许久，忽然觉得这数字比脸上的妆容还假——再精致的外壳，底下还是那个被生活磋磨的苏媚，连笑起来的嘴角弧度，都藏着改不掉的倔强。
　　
　　继续直播，旧手机架在三脚架上，镜头歪歪斜斜的，拍出来的画面半边亮半边暗。
　　
　　苏媚坐在粉色地毯上，面前摆着张A4纸，上面用黑色马克笔涂着微信收款码，字迹歪歪扭扭，横不平竖不直，像小学生的描红作业。
　　
　　“大家晚上好。”
　　
　　她对着镜头弯了弯眼，露出两颗小虎牙，左边那颗微微歪斜，透着点憨气。
　　
　　弹幕瞬间滚了起来，像烧开的沸水：
　　
　　“姨妈姐可算开播了！等死我了！”
　　
　　“扇子舞必须安排！上次没看够！”
　　
　　“火箭备好咯，媚姐尽管开口！”
　　
　　苏媚没接话，拿起收款码轻轻晃了晃——纸的边缘有点卷，是早上裁的时候没剪齐。
　　
　　“平台打赏分成对半劈，太坑了。”
　　
　　她顿了顿，指尖摩挲着纸边的毛茬，有点扎手，“我把打赏功能关了，你们要是觉得我播得还行，直接转微信就行，一块两块都成，多少是个心意。”
　　
　　屏幕骤然安静了三秒。连滚动的弹幕都停了，像被按下了暂停键。
　　
　　下一秒，“微信到账1元”的提示音率先响起，像颗试探的小石子。紧接着，“微信到账5元”“微信到账20元”“微信到账100元”……提示音像放鞭炮似的炸开来，一串接一串，在空屋里跳荡。
　　
　　

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