第三百四十二章：被囚禁的“凤凰” (第2/2页)

这就是林承德在机场给的下马威。
　　
　　他不需要哪怕动手打人，他只需要利用这三十年的时间差，利用西方这套无情的法律规则，就能把黑的说成白的，把抢的说成拿的。
　　
　　“拦不住……”皮埃尔捂着脸哭，“我是前首席，可现在就是个修破烂的糟老头子。他们在法院有人，他们说如果我不交出来，就要告我私吞文物，让我死在监狱里。我对不起‘幽灵’……我对不起他……”
　　
　　娄晓娥看着痛哭的老人，心里憋着火，却没处撒。
　　
　　这就是资本的世界吗？这就是所谓的文明巴黎吗？
　　
　　“他们要把手稿拿去哪？”罗晓军把那张所谓的征用令揉成一团，狠狠砸在地上。
　　
　　皮埃尔抬起头，眼神惊恐。
　　
　　“明晚。”
　　
　　“明晚八点，在香榭丽舍大道的蒙田会所。有一场名为‘东方遗珍’的顶级慈善拍卖会。”
　　
　　“他们要把那批手稿，拆分成三百六十份，当着全欧洲名流的面，一份一份地拍卖掉。”
　　
　　拆分拍卖。
　　
　　这一招，毒辣至极。
　　
　　如果只是一整箱，或许还能通过外交或者法律途径去争。但一旦拆散卖给几百个不同的收藏家，这批凝聚了中国近代裁缝心血的脊梁，就彻底断了。成了被撕碎的拼图，散落在世界各地，永远不可能再拼凑完整。
　　
　　那是把“凤凰”关进笼子里，拔光了羽毛，一片片拿去换钱。
　　
　　“不能卖。”娄晓娥猛地站直，脸色虽然白，眼神却狠，“那是咱老祖宗留下的心血，不是给他们拿去换钱的！”
　　
　　“怎么拦？”皮埃尔苦笑，“蒙田会所是会员制的，没有邀请函，连门都进不去。那里是真正的狼窝，里面的安保比银行还严。你们两个外乡人，去了也是送死。”
　　
　　罗晓军没吭声，眼神阴沉，盯着皮埃尔。
　　
　　“老先生，您既然能被称为卢浮宫首席，既然能为了那个承诺守了三十年，我不信您手里没有底牌。”
　　
　　皮埃尔愣了一下，看着罗晓军那双沉静的眼睛。
　　
　　屋里好半天没动静。
　　
　　老头叹了口气，他颤巍巍地把手伸进自己贴身的马甲内袋里，摸索了半天，掏出了一张黑金色的卡片。
　　
　　卡片很沉，边角镶金，带着股郁金香的味儿。
　　
　　“这是我还是首席修复师的时候，那个会所发给我的终身荣誉会员卡。”皮埃尔看着手里的卡片，看着自己逝去的荣光，“我这双眼睛瞎了，手也废了，这卡对我来说就是张废纸。但拿着它，能带一个人进去。”
　　
　　他把卡片递到半空，手却停住了。
　　
　　“丫头，你想好了。”皮埃尔的声音变得异常严肃，“林承德既然敢这么明目张胆地拍卖，就说明他根本不怕你来。那个会场里，全是他的眼线，全是等着看笑话的饿狼。你去了，可能不仅拿不回东西，还会被羞辱得体无完肤。”
　　
　　“他们会嘲笑你的设计，瞧不起你的出身，拿钱砸你的脸。”
　　
　　“这不仅仅是拍卖，这是一场处刑。”
　　
　　娄晓娥看着那张黑金色的卡片。
　　
　　那是通往狼窝的钥匙。
　　
　　也是唯一的生路。
　　
　　她想起了四合院里连夜缝制帆布包的秦淮茹，想起了把全部身家塞进罗晓军口袋的傻柱，想起了父亲手稿箱底那个空荡荡的凹槽。
　　
　　如果退了，她可以拿着林承德施舍的美元，回北京过安稳日子。
　　
　　但那样，她这辈子都抬不起头。
　　
　　她一把从皮埃尔手里接过卡片。摸着那凉硬的金属，她心里反而热乎起来。
　　
　　“老先生。”娄晓娥把卡片捏得变形。
　　
　　她转过身，看着窗外阴沉的巴黎天空，冷笑一声。
　　
　　“处刑？”
　　
　　“那就走着瞧，看看到底是谁收拾谁。”
　　
　　罗晓军站在她身侧，看着妻子挺直的脊背，从公文包里拿出那张已经被揉皱的征用令，慢条斯理地展平，然后一点点撕得粉碎。
　　
　　“明晚八点。”
　　
　　罗晓军语气平淡，透着狠劲。
　　
　　“咱们去把东西拿回来，让他们知道知道，什么叫物归原主。”